(no subject)
«Кто предвидеть умеет,
Что сердце, сердце стареет?»
У. Б. Йейтс
Необычная для этого времени погода дразнит сердце, напоминая ему о том, чего ещё ждать все долгие зимние месяцы, о том, до чего, говоря по правде, можно и не дожить...
Западный ветер, играючи, гонит облака, то сбивая их в кучки, то снова разбрасывая, но ни на миг не позволяя им сомкнуться в сплошной бескрайний серый покров, наполняющий душу унынием и тоской. Он словно заботится о том, чтобы взору были открыты зовущие небесные дали, а озорным солнечным лучам - скучная палитра обесвеченной земли, которую они, забавляясь, раскрашивают, оживляют, наполняют негромкой трепещущей радостью.
На каждый луч, на каждую небесную просинь что-то тотчас же откликается внутри, и это что-то настолько живое, настолько ранимое, что нежные касания солнца и неба то и дело отзываются болью…
И сердце, сердце… Утомлённое, изношенное, потрёпанное, обманутое ожиданиями, остро ощущающее неумолимый, необратимый бег времени…
Оно знает, что даже дождавшись весны, никогда уже не сможет ответить на неё тем чистым восторгом, теми сверкающими своей невинностью надеждами и грёзами, которые полнили его десятилятия назад - в светлую пору детства и юности...
