Необратимости псто.
Этот пост ангажирован лентой "Вконтакте", бессовестно подсовывающей напоминания о том, о чем вашему покорному слуге напоминать крайне противопоказано. По целому ряду факторов, включая, блядь, медицинские, что обиднее всего. Беспомощность. Ебаная беспомощность что-то изменить, предотвратить. Когда осознаешь, что происходит непоправимое, когда нечто, наиболее ценное для тебя и жизненно тебе необходимое - сейчас пропадет, а почему - не можешь понять. Ведь вот оно, оно есть, ты точно в этом уверен, а то, что происходит сейчас - это ошибка, это нелепое недоразумение, так не должно быть, так нельзя... НО... это, блядь, все равно ПРОИСХОДИТ. И ты не понимаешь, почему так, неужели нельзя было сохранить то важное... Неужели оно было важным только для тебя? Неужели ты придумал себе это? И ты злишься, у тебя начинает ехать крыша от осознания того, чего ты сейчас лишишься, что этого не будет больше никогда. Пытаешься что-то сделать, как-то предотвратить, но решаешь не ты. И ты не можешь принять факт, что это важное, оно важное теперь только для тебя, и все твои доводы не важны больше, они звучат в пустоту, они не достигают ушей, для которых предназначены.Ты пытаешься придумать, чем заслужил это, но мозг, сука, знает, и тебе не удается выставить себя самого единственным виновником и смириться. На последних остатках гордости ты распрямляешь спину, плюешь в ответ, ломишься куда-то сквозь застилающую глаза кровавую пелену бешенства, сжигаешь за собой мосты, пытаешься выбить клин клином. Пестуешь в себе злость, глушишь боль яростью, а то, что еще не выжгло в тебе, пытаешься направить на что - то иное. Только запасы злости рано или поздно заканчиваются, а предательский кусок мяса, бьющийся в груди, слишком хорошо знает, что было тебе нужно по настоящему... да не было, блядь, оно нужно, но этого нет. И никакие клинья тут не помогут, ты делаешь только хуже, ты чувствуешь себя еще и предателем, лжецом, слабаком, ненавидишь себя за то, что ты отступил, что проиграл, что не сделал чего-то, что могло бы изменить ситуацию. Проклинаешь свою гордость, не позволившую отстоять то, что было тебе важно любой ценой. Потому что это было - важно. Именно для этого ты жил. А для чего ты живешь теперь? Ну, как - живешь...