Почему я больше не пишу стихов
Как показывает мой дневник, с поэтическими потугами я завязала примерно в 2010, то есть довольно давно.
Лет этак 7-8 назад я строчила стихи, как заведенная, изливая на бумагу все, что томится в девичьем сердце. Естественно, у меня была муза. Естественно, неразделенная любовь, молодой музыкант с красивыми глазами и идеальной задницей. Я слушала грустные песни, курила тонкие сигареты и извергала на свет тошнотворные сопливые рифмы в духе "ты-имя, что шепчу любя, я в каждом вдохе чувствую тебя".
Музе эти стихи не посылались, потому как, помимо всех своих положительных качеств (особенно визуальных), персонаж был редкостным ебланом, ничего не смыслящим в поэзии. Романтические строфы обильно публиковались в бложике, на радость читателям, и даже пару раз проскочили в каких-то литературных сборниках, на радость престарелым экзальтированным тетушкам, которые говорили, что я пишу "прямо как Ахматова" (пиздели поди).
А потом мы с музой (которая с гитарой и задницей) премиленько подружились и страдать я перестала, а вот муза поэтическая несколько лет назад свалила от меня окончательно, уступив место сарказму и прагматике.
Хотя часто, признаться, я скучаю по расцарапанным бритвой запастьям и стихоплетству, друзьям нравилось, да и разрядку эмоциональную давало хорошую.
Теперь в качестве эмоциональной разрядки я плачу, курю самокрутки и делаю очищающие маски с грязью мертвого моря.
А иногда так хочется:
"Спой же мне песню лунную
Под вой ветров и крики птиц,
Пусть сказка твоя безумная
Не знает оков и границ.
Она долетит ко мне эхом,
Невесомой дорогой рассвета,
Во мне отзовется радостным смехом
И свернется под сердцем где-то..."
Лет этак 7-8 назад я строчила стихи, как заведенная, изливая на бумагу все, что томится в девичьем сердце. Естественно, у меня была муза. Естественно, неразделенная любовь, молодой музыкант с красивыми глазами и идеальной задницей. Я слушала грустные песни, курила тонкие сигареты и извергала на свет тошнотворные сопливые рифмы в духе "ты-имя, что шепчу любя, я в каждом вдохе чувствую тебя".
Музе эти стихи не посылались, потому как, помимо всех своих положительных качеств (особенно визуальных), персонаж был редкостным ебланом, ничего не смыслящим в поэзии. Романтические строфы обильно публиковались в бложике, на радость читателям, и даже пару раз проскочили в каких-то литературных сборниках, на радость престарелым экзальтированным тетушкам, которые говорили, что я пишу "прямо как Ахматова" (пиздели поди).
А потом мы с музой (которая с гитарой и задницей) премиленько подружились и страдать я перестала, а вот муза поэтическая несколько лет назад свалила от меня окончательно, уступив место сарказму и прагматике.
Хотя часто, признаться, я скучаю по расцарапанным бритвой запастьям и стихоплетству, друзьям нравилось, да и разрядку эмоциональную давало хорошую.
Теперь в качестве эмоциональной разрядки я плачу, курю самокрутки и делаю очищающие маски с грязью мертвого моря.
А иногда так хочется:
"Спой же мне песню лунную
Под вой ветров и крики птиц,
Пусть сказка твоя безумная
Не знает оков и границ.
Она долетит ко мне эхом,
Невесомой дорогой рассвета,
Во мне отзовется радостным смехом
И свернется под сердцем где-то..."