Соленый ветер странствий дальних
летит ко мне издалека.
Он полон сказок, дум печальных,
душа его светла, легка.
Касаясь иссушенной кожи
лежащего на бренном ложе
воителя времен иных,
он ласков, но нетерпелив:
играет в складках белых тоги,
проникнув сквозняком на миг
до ребер, опаляя их
прохладой, ток усиля крови,
доверить тайны мне спешит,
но, передумав, улетит.