Вспомнил Егорова
В слезах, в крови, в огне, в дыму
Война проклятая, до дрожи
Рука моя, ну почему
Ты о войне писать не можешь?
Уже созревшая строка
В свои колокола колотит,
Но падает на стол рука
Как будто пуля на излёте
Боюсь сфальшивить о войне
Криви душою, без души ли
И о себе и обо мне,
Но о войне нельзя фальшивить.
Той боли не было больней,
Восходили на её крови мы
И слово ложное о ней
С предательством сопоставимо.
Чем глубже в зрелые года
Тем чаще наполняюсь светом,
Предчуствуя тот миг, когда
Я всё же напишу об этом.