Памяти истинного Патриота Земли русской - Николая Николаевича Добронравова
Николай Николаевич Добронравов и Александра Николаевна Пахмутова
Наши соболезнования Александре Николаевне Пахмутовой! (Даже отчество у них одно на двоих с Николаем Николаевичем). Сил и крепости духа Вам, наша дорогая и любимая Александра Николаевна!
Уходит эпоха творцов, "сделанных в СССР". И как разительно отличается то, что создавали они в так называемой "Империи зла" (одни названия, чего стоят: «Нежность», «Мелодия», «Надежда», «Главное, ребята, сердцем не стареть!»), от творчества в наступившей "Империи добра" (одни названия, чего стоят: "Зайка моя, я твой тазик", "Мадам Брошкина", "Примадонна",...).
Но называть эпоху фальши, пошлости и уничтожения культуры - "Империей добра"- я не хочу и не буду!
А хочу вспомнить песни на стихи Николая Добронравова, написанные композитором Александрой Пахмутовой: «Знаете, каким он парнем был!», «Трус не играет в хоккей», «До свидания, Москва» (исполнялась на церемонии закрытия песня Олимпиады 1980 года), «Нам не жить друг без друга», «Русский вальс», «Как молоды мы были»,
You can watch this video on www.livejournal.com
«Беловежская пуща», «Команда молодости нашей», «Яростный стройотряд», «И вновь продолжается бой», «Я не могу иначе», - и прочитать стихи Николая Николаевича из его книги "Как молоды мы были" 2017 г. (опубликую ниже).
You can watch this video on www.livejournal.com
Ты теряешь, родная, последние силы.
Мы уже не спасем тебя. Не укрепим.
Мы пришли попрощаться с тобою, Россия,
С бледным небом твоим, с чёрным хлебом твоим.
Мы не будем стремиться к богатым соседям.
Не прожить нам без ласки слезящихся глаз…
Никуда не уйдем. Никуда не уедем.
Ты сама потихоньку уходишь от нас.
Мы стоим пред тобой в современных одёжах, -
Космонавты и братья мои во Христе.
Ты была нашим предкам столпом и надёжей.
В мире не было равных твоей широте.
Ты была, наша матерь, небогатой и честной.
И не зря же ты в муках на свет родила
Знаменитых царей и героев безвестных,
И неслась в новый мир, закусив удила.
Так за что же тебе выпадали мученья?
Зарубежный альков и щедрей и теплей…
Очень страшно семье, если нет продолженья.
У России почти не осталось детей…
Свиньи чавкают, в храм водрузивши корыто.
И рыдают солдатки у афганской черты.
Васильковое небо зарыто, закрыто
Чёрным облаком смога, свинца, клеветы.
Так чего же мы ждем? Для чего мы хлопочем?
И зачем по инерции смотрим вперед?
Ты прислушайся: мы пустотою грохочем.
Присмотрись: вместо поезда вьюга идет.
…Вот мы все собрались на последней платформе.
Осквернен наш язык… Уничтожен наш труд.
Только там, под землею, останутся корни.
Может быть, сквозь столетья они прорастут.
И сразу становится осязаемым, очень ясным и четким понимание состояния глубинного Народа за эти 30 лет духовного пленения. Только гению под силу выразить ту боль, неистовство и такую пустоту от осознания того, что мы потеряли...
•••
Дорогие друзья, но прежде, чем вы прочитаете для многих из вас неизвестные стихи Николая Николаевича, я хотела бы поделиться несколькими откликами людей, как выразителями того самого Народного мнения, которое я бесконечно пытаюсь донести до власть имущих:
"Гениальный поэт! Горько, больно...вечная память.
Что ещё должно произойти такое, чтобы русский народ объединился и очистил свою землю от нечести? Умирают русские парни на СВО, а в теплых кабинетах играют финансовые спекулянты....нищает народ, а с экрана глаголят: это правильно. Гениально сказано"стоим на последней платформе". Елена
"Разве можно сказать более открыто и честно, что сегодня происходит в нашей стране? Что никакие сегодняшние попытки псевдо патриотов вернуть то, что сами же и растоптали в погоне за миражами запада, не помогут уже вернуть наш чистый лик , тонкую душу и горячее сердце России.
Чтобы вырос хороший урожай, нужно вырвать с корнями сорняки, а у нас именно сорняки имеют глубокие корни, именно их поливают и удобряют, а честный народ продолжает умирать за псевдо правду. Господи, помоги России🙏🙏🙏🙏" Лариса И.
•••
Итак, стихи Николая Добронравова, написанные за последние несколько лет, о нашей действительности, изменившейся жизни, вере, но все же пронизанные бесконечной любовью к России, и неиссякаемой надеждой на ее возрождение и духовное исцеление:
«Так тяжко на сердце, и хочется плакать…»
...Такой телевизор пустой и веселый!
На кой нам учиться в сплошной кутерьме?
Потушат огни деревенские школы..
Так страшно темнеет в стране..
Мы верили: будет и легче, и лучше,
и новое счастье придет по весне..
Но вновь собираются черные тучи.
Как быстро стемнело в стране..
Господь свои брови седые нахмурил.
Так трудно живется народу во тьме.
Затишье. Быть может, оно перед бурей?
Возможно, к войне - не по нашей вине.
«Я вновь аккорд возвышенный беру…»
....Теперь для многих стран,
да и для нас
иконостас - семья Евросоюза.
И все ж семейка та не поднялась
до бывшего, до нашего Союза,
где все же был союз между людьми,
где был порыв космический неистов,
где были мы честны перед детьми, -
не пестовали новеньких нацистов,
где люди знали правду о войне,
в стихах и песнях бережно хранимой,
где верилось несбыточной весне
в стране хоть разношерстной, но единой.
«Мы все - как деревья с опавшей листвою…»
Мы все - как деревья с опавшей листвою.
Печать нынче хуже и бомб, и свинца…
Убили повторно Гастелло и Зою.
Народ без героя. Страна без лица.
На трассе ухабистой нет разворотов.
Сужается нашей судьбы коридор.
На кладбище бывших советских заводов -
сплошная разруха. Позор и разор.
Лишили учащихся зренья и слуха.
Лишили рабочего права на труд.
В верхах - показуха. В эфире - чернуха.
Порнуха - рекламный коммерческий блуд.
В лампаде огонь благодатный погашен.
Забыли Иисуса и Бога-отца.
Забыли великих подвижников наших.
Народ без героя. Страна без лица.
От злата и зла сберегал нас Спаситель.
Конечно, мы жили с грехом пополам…
Но все ж, если Русь - нашей веры обитель,
Зачем мы пустили торгующих в храм?
Любовь бескорыстная переродилась.
Любовью к наживе разбиты сердца.
Сдались мы тельцу золотому на милость.
Народ без героя. Страна без лица.
Мы, словно шахтеры, застрявшие в клети.
Угрозы убийц. Нескончаемый страх.
Надежда осталась в ушедшем столетье.
Осталась порядочность в прошлых веках…
Живем не трудом, а всеобщим обманом.
Промозглым туманам не видно конца…
Толпимся в своем общежитии странном.
Народ без героя. Страна без лица.
Сердцам опустевшим и чувствам бездомным
уже не вернуть наших предков купель.
Кроим свою жизнь по заморским фасонам.
Накрыла Россию чужая метель.
Ни песен своих, ни друзей не осталось.
Случайные связи, и брак без венца…
Какая инертность! Какая усталость!
Народ без героя. Страна без лица.
«Не нынче. Не вчера. Во время оно…»
Не нынче.
Не вчера.
Во время оно,
в эпоху просто мирного труда.
Когда спокойно жили миллионы,
случилась настоящая беда.
Не урки и не уличные банды,
а враз по наущенью сатаны
построилась великая команда -
команда разрушителей страны.
Взялись они восторженно за дело.
Резвились, как мартышки в шапито…
Такого, как в России, беспредела,
воистину не видывал никто.
Разрушили колхозы и заводы,
прикрыли все неслабые НИИ.
Сумели все талантливые всходы
намеренно стереть с лица земли.
А новые земельные монархи
сгноили пашню и сгубили целину.
Бандиты, по прозванью - олигархи,
спокойно прикарманили страну.
О, сколько нас, к разбою непригодных,
чужими стали в городах своих…
И бродят, бродят толпы безработных
на пепелищах наших заводских.
С нас требуются взятки и откаты.
Мы - пленники коммерческих страстей.
Мы терпим издевательства богатых.
Прощаем равнодушие властей.
Мы - чемпионы по долготерпенью.
И вновь по указанью сатаны
построился отряд уничтоженья
уже полуразрушенной страны.
Глаза России
Все дети на планете божественно прекрасны.
Родятся наши дети без хитрости и зла.
И будущее кажется безоблачным и ясным,
и кажется дорога привольна и светла…
Над ними, малышами, склоняется Россия,
их Родина, их счастье, надежда и краса.
И смотрят на младенца небесно-голубые
прекрасные родные славянские глаза.
Была ли ты, Россия, всегда такой счастливой?
Не ведаю - не знаю. Ответить не берусь.
Но знаю, что старалась всегда быть справедливой,
моя голубоглазая застенчивая Русь.
Я рос в войну великую, когда людей косила
нелепая и страшная военная гроза.
И я тогда впервые взглянул в глаза России,
внезапно потемневшие и гневные глаза.
Все было в этом взгляде: страны несокрушимость,
тяжелые ранения, страдания и боль.
Была во взгляде этом победная решимость,
святая, материнская великая любовь.
…А позже мы увидели (ах, лучше бы приснилось!),
как рушилась и падала великая страна,
как дьявольскому пиршеству страна сдалась на милость.
Лицо свое теряла безропотно она.
А ведь еще недавно казалось нашим предкам,
что будет все прекрасней ее житье-бытье,
что солнце не погаснет, что страх Руси неведом.
Тогда и мы поверили в бессмертие ее.
Ошиблись древнерусские великие пророки,
и старцев-предсказателей умолкли голоса…
Сегодня у России бесцельные дороги,
безвольные, пустые, бесцветные глаза.
Подземка
Три машины ГАИ. Спецсигналы,
что бомбят перепонки ушей…
Привилегий, все кажется, мало
для влиятельных наших мужей:
«Мерседес», а не старая «Эмка»,
проблесковый маяк, - не ведро…
А метро превратилось в «подземку».
Превратили в подземку метро.
То метро важным рылам обрыдло.
Спецохрана для спецколымаг.
А «подземка» осталась для быдла,
для все новых бомжей да трудяг.
…Я-то помню открытие станций,
голубого экспресса разгон.
Те колонны, слепящие глянцем,
и во время войны, и потом.
Дети были одними из первых,
кто, как нового счастья гонцы,
мчались не во Дворец пионеров,
а в подземные эти дворцы.
Мы влюблялись в метро не напрасно, -
там судьба от бомбежек спасла.
Наша первая встреча с прекрасным
в этом мраморном царстве прошла.
Жизнь низвергнуть до адского круга
наши власти сумели хитрó.
Унижали культуру, науку
и унизили даже метро!
Обозвали подземкой. И ныне
Здесь идет криминальный парад.
Здесь воруют. В удушливом дыме
здесь подземные взрывы гремят.
Перестройки и переоценки
полной мерой изведали мы.
И сегодняшним детям подземки
уж не вырваться к солнцу из тьмы.
Родная сторона
Здесь, как и встарь, - фасады в три окна…
На всех оконцах - ставеньки резные.
А на опушке ягоды лесные.
Еще жива родная сторона.
Над крышами - сиреневый дымок.
У палисада юные березы.
А ранним утром так прозрачны росы…
И небосвод по-прежнему высок.
Еще слышны здесь птичьи голоса.
Еще буренка топчется на взгорье.
И кур крадет из ближнего подворья
из леса забежавшая лиса.
Но сколько здесь уродливых пеньков!
Беспутной жизни множество отметин…
Ручной пилой отрезаны столетья
от нынешних компьютерных годов.
Перевелись и редкие стада.
Стареют и оставшиеся козы.
Разогнаны колхозы и совхозы,
и заплясала в поле лебеда!
Уже подгнили лодки у реки.
В седых сараях притупились косы.
Уже невнятный голос тепловоза
все хуже слышат наши старики.
Не то чтоб нынче бесполезен труд,
а просто здесь крестьянину не светит…
Рванувшие на заработки дети
уже подарков предкам не несут.
Они в недальнем городе живут.
Претит им быт бессмысленный и древний…
Они все точно знают про деревню:
Там не везет!
И внуков не везут.
…Но есть один оставшийся родник
в лесу.
В глуши.
И все ему неймется.
Он, словно сердце слабенькое, бьется,
он к факту вырожденья не привык.
Земля людей оттуда не видна.
Он просто дышит воздухом и волей.
Он хочет к свету вырваться - не боле…
Еще жива родная сторона?
Об изменении названий
Когда-нибудь эти расколятся воры…
Все высказать сам я не премину,
как наши деляги и наши «партнеры»
изготовляли другую страну.
С высоких позиций нас нынче сместили.
Страна наших предков давно уж не наша.
Веками была величавой Россия.
Теперь прозябает какая-то раша.
Поместья
Страсть к высоте у нас неудержима.
Сдавались людям пики гордых гор.
А ныне в буднях нового режима
пик высоты - воздвигнутый забор.
Растут поместья на родных просторах.
Ограда до небес вознесена.
Такие понастроили заборы -
куда тебе кремлевская стена!
Не видны даже царственные крыши.
Заборы утверждают твой успех.
А кто по иерархии повыше -
себе ограду ставит выше всех!
Поместья…
Наступленье на природу.
Круши,
руби под корень
и сноси!
Грядет дебилизация народа.
Идет заборизация Руси.
Меж Арбатом и Тверской
....Ах, тогда, в шестидесятых,
моден был нелегкий труд.
Сколько фильмов было снято
тех, что до сих пор живут.
Сколько песен было спето
тех, что в сердце мы храним.
Был лучом любви и света
ослепительный Муслим!
Я как будто бы очнулся.
Мир открылся мне иной…
Робко к песне прикоснулся,
к песне детской, озорной.
Оказался не статистом
я на песенной стезе.
Стал поэтом и артистом
я в те годы в ДЗЗе*.
Появлялся в альманахах…
Первый сборник… И второй…
Стал входить почти без страха
я в СП** на Поварской.
На судьбу свою не сетовал,
средь великих - не изгой.
Как внимательно беседовал
Юрий Трифонов со мной!
Здесь встречался я с элитою.
И меня без лишних слов
привечали знаменитые
Смеляков, Гамзатов, Львов!
Ах, с годами все отчетливей
свет и тени прошлых лет!
Громы-звоны не умолкли
поражений и побед.
Пусть за дальними широтами
необъятная земля,
за Никитскими воротами
состоялась жизнь моя.
Пусть изъезжено немало,
но они навек со мной -
эти несколько кварталов
меж Арбатом и Тверской.
Этот малый круг московский -
центр земли в моей судьбе.
Переулок Трубниковский,
низко кланяюсь тебе!
Годы детства. Песни ранние.
Все я в сердце берегу.
…Снова с площади Восстания
я с бидончиком бегу.
Но в эпохе постмуслимовой
на родной, на Поварской
нету лавки керосиновой
и СП**- полупустой…
Жизнь повсюду стала круче.
В ЦДЛ одна беда:
рестораны стали лучше,
книги хуже, чем еда.
*Дом звукозаписи
**Союз писателей
Уехали
Здесь все теперь по-новому,
все нынче не по-нашему,
с всеобщей безработицей,
с постыдными утехами.
Былые одноклассники,
родные однокашники,
уехали. Уехали. Уе-ха-ли!
Быть может, ради рейтинга,
а может, ради деточек,
со зла ли на правительство,
добра ли ради, смеха ли…
Седые академики,
науки нашей светочи,
уехали. Уехали. Уе-ха-ли!
Ну что ж… Грустить не надобно.
Бог с ними, с эмигрантами,
порвавшими с Отчизною,
с несчастиями здешними.
Зачем им тут общение
с погибшими талантами?
Важнее там знакомство
с делягами успешными.
Обидно, что уехали
они с такими рисками
в страну традиций благостных,
среди которых главная -
вражда к всему славянскому
и ко всему российскому,
к соборной нашей родине,
к народу православному.
Звезды
Звезды над планетой. Над Россией.
Звезды Вифлиема. Дар волхвов…
Звезды человечеству светили
столько лет бессвязных и веков.
Серебром и золотом, и медью
светятся над нами в час ночной
вечные холодные созвездья,
нашей не встревожены судьбой.
В них еще живут воспоминанья,
как на землю русичи пришли,
как волну нашествий и страданья
прадеды мои перенесли.
Звезды знают: в мире у народа,
как земля, вращается судьба.
Воля.
Рабство.
И полусвобода.
Радость.
Всенародная беда.
Нет сейчас ни святости, ни пользы.
Всё мы научились продавать.
Тусклые коммерческие звезды
Начали над родиной мерцать.
Звезды - боги вечного молчанья -
смотрят в наши будущие дни.
Мудрые небесные созданья, -
что нам напророчили они?
Звезды нам по-разному светили.
Только без значенья - никогда.
Гаснет над великою Россией,
гаснет путеводная звезда.
На перевале
Мы знали Россию в годину лихую.
Застали страну в ее каторжный срок -
голодную, нищую, полуживую
Россию, которой никто не помог.
И мы не рванули в далекие страны.
Мы вынесли все. Мы сумели, смогли
очистить от скверны и вылечить раны,
кровавые раны российской земли…
Врачуют недуг не спеша, терпеливо,
по крохам зарю вызволяют из тьмы…
О, как мы хотели увидеть счастливой
Россию, в которую верили мы!
Колеса истории забуксовали.
Казалось, мы все под колеса легли…
И вот мы увидели на перевале
Россию, которую мы сберегли.
Но снова - печали от края до края.
И снова солдаты домой не пришли.
Не плачь, умоляю, не плачь, дорогая,
Россия, которую мы сберегли…
Серебряный луч засверкает в тумане,
И крест золотой воссияет вдали…
Очнувшись от горя, восстанет, воспрянет
Россия, которую мы сберегли!
Судьба с терпеливою паствою дружит
и с тем, кто не предал сыновней любви.
Еще нашим внукам и Богу послужит
Россия, которую мы сберегли.
И снова к нам, грешным, сойдет вдохновенье.
Ты станешь зарей и надеждой земли…
Отпразднуем вместе твое воскресенье,
Россия, которую мы сберегли.
Творец не для Ирода родину создал.
Воскреснет Россия во имя любви.
Вот только бы кто-нибудь снова не продал
Россию, которую мы сберегли…
Пимен
Сиять божественным свечам!
В своей России, как в изгнанье,
все пишет Пимен по ночам
свое последнее сказанье.
Он нежность к родине сберег.
А в сердце гнев, как брага, бродит,
Одна лишь Истина, как Бог,
его рукою дряхлой водит.
Лампада тусклая горит.
Стол окроплен святой водою,
И ангел Памяти парит
над головой его седою.
Из храма изгнан и с ТВ,
он под хоругви Веры призван, -
не потакать людской молве,
а верить правде. Верить жизни.
Ведь люди поняли уже,
что наша правда растерялась,
что в каждой нынешней душе
так мало Господа осталось…
Что наших предали отцов -
потомков даже не колышет.
Героям плюнули в лицо -
вам все равно, - но Пимен пишет.
Ему забыться не дают
и низость лжи во власти высшей,
и безнаказанность иуд.
Старик все пишет, пишет, пишет.
Он верит: преданность и честь
мы все ж навеки не отринем.
На каждого монарха есть
непресмыкающийся Пимен.
Слабеет дряхлая рука.
Глаза, уставшие в потемках…
Сквозь бури, грозы и века
он слышит возгласы потомков.
Едва ли чувствует он сам,
какую вызовет тревогу
его Посланье небесам
и адресованное Богу…
Фальшивых слов недолог срок.
Тускнеют новые витии.
А летописцев Бог сберег.
Бессмертны Пимены России.
Мария Шукшина