Alex van Warmerdam: Ober / Поэт Полетаев etc.
Читала тут давеча стихи советского поэта Владимира Полетаева, что явился на свет в 1951 году и покончил с собой посредством дефенестрации в возрасте 18 лет (Покончил с собой, выбросившись из окна пятого этажа своего дома в Москве на Ленинградском проспекте 14, строение 1. Похоронен на Востряковском кладбище под одной могильной плитой с отцом. На надгробии - цитата из полетаевского стихотворения: «…а жизнь моя была проста во власти чистого листа»). Так я чего-то не поняла повального восхищения его стихами, ну да, очень хорошие, простенькие вещицы, написанные мальчишкой, самые что ни на есть "детские" стихи , иначе их язык не поворачивается назвать. Как у Лаэртского: детства чистые глазёнки...К чему это я, сопсно? Сочинилось тут кое-что почти про Полетаева, но больше - про себя, и если его позия - детская, то моя - так и вовсе эмбриональная (ну или пренатально-внутриутробная)...
Я Александыр Брюхопятов,
Советский вундеркинд-поэт,
Родился в городе Саратов,
Когда мне было 30 лет.
там, помню, тополя и маки,
пальто порвали мне собаки.
а после в городе Чита
жисть начал с чистого листа.
Затем на север и в село
каким-то бесом занесло.
всё детство там я проглядел
на снег сквозь мутное стекло.
Вот уж чему совсем не рад,
так это город Ленинград.
Здесь льёт и дует круглый год,
Да странный шляется народ.
На "ихнем" месте я б от скуки
мечтал накласть на себя руки.
А в восемнадцать лет, сполна
познав бытья абсурд суровый,
Уместно прыгать из окна,
как мальчик Полетаев Вова.
Вот парочка стихов В. Полетаева:
Но вы забыли, что в итоге
стихи становятся травой,
обочинами вдоль дороги
да облаком над головой.
И мы уходим без оглядки
в неведенье и простоту,
затем, что древние загадки
разглядывать невмоготу.
А ветер длинными руками
раскачивает дерева,
и листья кружатся над нами
и превращаются в слова.
-----------------------
...Не подходите, я умру легко.
Уткнусь кутенком Господу в ладони.
Молочница проносит молоко
Холодное, в серебряном бидоне.
И девочка на голубом балконе
Считает звезды: три, четыре, пять...
Не подходите - разве вам
признаться? -
Семнадцать, восемнадцать,
девятнадцать...
Не подходите, дайте досчитать!
Ещё мой,посвящённый всем тем, кого я никогда уж больше не увижу. Сжигать мосты, - как и выбрасывать хлам, - всегда приятно; как хохот и плач облегчают подавляемые надломы-надрывы-тревоги; так и избавление от всего лишнего влечёт за собой неминуемый катарсис.
ни поездов, ни самолётов,
ни писем, ни телеграмм,
ни дрезин, ни плотов,
не ходить по болотам,
ни Каневский, ни Вармердам.
ни на мосту, ни под мостом,
как ни в чём не бывало.
ни чая из термоса, ни вчера, ни потом
под дождём ни с кем не стояла
ни тёмной комнаты, ни летнего парка,
и почти ничего не жаль.
выж интеллигенция! а я-доярка,
портовая шваль.
довольно мне быть наивной.
познавательный опыт.
радар интроспективный
сигналы ничьи не ловит.
даже если б вы были китом
или лошадью, здесь и сейчас
жизнь идёт своим чередом
без вас.
