По кругу
Который год я ощущаю себя пружиной. Однажды ее сжали, придавили, и сейчас она, уставшая, скрипящая, в ржавчине, но - тверда, напряжена, непоколебима.
Страхи, опасения, неприязни, тяготы, заботы, проблемы - все питает её, суть этого она и есть.
Ощущение, будто меня кто-то завел на случай тревоги, и ждет, сколько продержусь. Сколько не убегай от этого, не отдыхай в обычном смысле - все эти вещи всегда за тобой, достаточно просто взглянуть на то, что есть, и чего нет. Да, знаю, всё есть лишь точки зрения, ничего на деле так не изменяется, но я просто не могу. Так и будет до тех пор, пока все это не перевернется, раскрошится, поломается - так и пружина, возможно, ослабит напряг.
Как меч Дамоклов, все это висит, давит, жмет, душит. По сути, это давно перешло в физическую стадию демотивации, дошло до последнего. Мне кажется, что чем я старше становлюсь, чем все больше поводов для самоугнетания. Это все равно что расти в огромном, но ящике - поначалу кажется, что потолка не видно, а ты растешь, растешь - и вот уже плечи упираются, а ты все растешь, а ящик-то не меняется. все тот же, только исстаревший и потертый. Ящик - это люди. Поднимаешься выше них, откровенно говоря, меняешься, взрослеешь - а они все те же, будто из картона. Абсолютно те же.
А ведь еще горше-то, когда видишь других людей, по-настоящему других, когда знаешь, что ничего в тебе аномального нет, и есть подобные тебе, только не рядом, и далеко не каждый, а может, и никто из них не готов разделить и выслушать все твои соображения, очерки, мысли - все на дне, закопано, забыто, в иле, в тине, а чего и вообще нет - было ли? Около порядка трех-четырех лет назад разгорелась у меня, признаться, весьма бурная "мозговая" активность - сколько же хотелось рассказать, как же мозги чесались просто от мыслей. Со временем стал понимать, если не погасить хоть как-то, свихнешься просто. Кому какое дело до твоих идей... Да может, и не пытался вовсе, только кто теперь уж исправит. Только вперед.
Злость дикая, обида неземная просто берет, когда видишь другого, не прошедшего таких терзаний, но имеющего доступ ко всему тому, что так дорого тебе и в чем ты всю жизнь нуждаешься. Хождение по своему кругу который год, будто бы жизнь где-то там, но не наедине с собой. Состарил себя, запугал, сам себя угнетаю.
Не знаю, можно ли представить, когда к тому же еще и хочешь сказать людям - да все нормально со мной, я просто настолько захлебнулся одиночеством, что в вас мне нужно поверить и довериться. А получается, что совсем иначе выглядишь, совсем иное говоришь, возможно, даже.
Плевать, что не держусь бодро, плевать, что выгляжу глупо - плевать-плевать-плевать-плевать-плевать. Зато честен сам с собой.
Я мечтаю о друзьях. О друге. Настоящих, настоящем, как и я сам. Рядом. Не далеко.
И я мечтаю, чтобы один человек однажды утром проснулся и понял, сколько бы его ожидало, - нет, сколько его ждет, сколько бы тепла, жизни и радости недостающих он получил - любви, ощутил полноту и целостность свою. И мою.
До тех пор развалина я, кое-как на подпорках держащаяся. С тех пор буду я словно камень, ничем не разбить.
Все в этом мире раскидано. Да так, что всю жизнь мозаику эту собирать будешь. Черт знает каким способом раскидано.
И может, доведется хоть раз в жизни увидать океан.
Страхи, опасения, неприязни, тяготы, заботы, проблемы - все питает её, суть этого она и есть.
Ощущение, будто меня кто-то завел на случай тревоги, и ждет, сколько продержусь. Сколько не убегай от этого, не отдыхай в обычном смысле - все эти вещи всегда за тобой, достаточно просто взглянуть на то, что есть, и чего нет. Да, знаю, всё есть лишь точки зрения, ничего на деле так не изменяется, но я просто не могу. Так и будет до тех пор, пока все это не перевернется, раскрошится, поломается - так и пружина, возможно, ослабит напряг.
Как меч Дамоклов, все это висит, давит, жмет, душит. По сути, это давно перешло в физическую стадию демотивации, дошло до последнего. Мне кажется, что чем я старше становлюсь, чем все больше поводов для самоугнетания. Это все равно что расти в огромном, но ящике - поначалу кажется, что потолка не видно, а ты растешь, растешь - и вот уже плечи упираются, а ты все растешь, а ящик-то не меняется. все тот же, только исстаревший и потертый. Ящик - это люди. Поднимаешься выше них, откровенно говоря, меняешься, взрослеешь - а они все те же, будто из картона. Абсолютно те же.
А ведь еще горше-то, когда видишь других людей, по-настоящему других, когда знаешь, что ничего в тебе аномального нет, и есть подобные тебе, только не рядом, и далеко не каждый, а может, и никто из них не готов разделить и выслушать все твои соображения, очерки, мысли - все на дне, закопано, забыто, в иле, в тине, а чего и вообще нет - было ли? Около порядка трех-четырех лет назад разгорелась у меня, признаться, весьма бурная "мозговая" активность - сколько же хотелось рассказать, как же мозги чесались просто от мыслей. Со временем стал понимать, если не погасить хоть как-то, свихнешься просто. Кому какое дело до твоих идей... Да может, и не пытался вовсе, только кто теперь уж исправит. Только вперед.
Злость дикая, обида неземная просто берет, когда видишь другого, не прошедшего таких терзаний, но имеющего доступ ко всему тому, что так дорого тебе и в чем ты всю жизнь нуждаешься. Хождение по своему кругу который год, будто бы жизнь где-то там, но не наедине с собой. Состарил себя, запугал, сам себя угнетаю.
Не знаю, можно ли представить, когда к тому же еще и хочешь сказать людям - да все нормально со мной, я просто настолько захлебнулся одиночеством, что в вас мне нужно поверить и довериться. А получается, что совсем иначе выглядишь, совсем иное говоришь, возможно, даже.
Плевать, что не держусь бодро, плевать, что выгляжу глупо - плевать-плевать-плевать-плевать-плевать. Зато честен сам с собой.
Я мечтаю о друзьях. О друге. Настоящих, настоящем, как и я сам. Рядом. Не далеко.
И я мечтаю, чтобы один человек однажды утром проснулся и понял, сколько бы его ожидало, - нет, сколько его ждет, сколько бы тепла, жизни и радости недостающих он получил - любви, ощутил полноту и целостность свою. И мою.
До тех пор развалина я, кое-как на подпорках держащаяся. С тех пор буду я словно камень, ничем не разбить.
Все в этом мире раскидано. Да так, что всю жизнь мозаику эту собирать будешь. Черт знает каким способом раскидано.
И может, доведется хоть раз в жизни увидать океан.