Почему я уехал.
Несколько дней назад минуло 22 года с того дня, как я из Москвы перебрался в Америку.
Спрашиваю себя сам, спрашивают меня люди: зачем, почему?
Ответов на этот вопрос было множество за прошедшие годы. Многие мне теперь и вспоминать стыдно. Вот мой ответ на сегодняшний день.
Причин несколько, главная - одна. Главная - юношеская глупость, которую никто не смог и не захотел остановить.
Что было в голове тогда? Неверное видение действительности вокруг меня, совершенно неверное видение Запада, личные неурядицы. Это видение Запада много лет спустя кратко и точно для меня воплотил в слова мой старший друг. Бостон, вечер, мы сидим на крошечной эмигрантской кухоньке, едим ужин под названием «тоска по Родине». Он поднимает бокал и говорит: «Нам всегда говорили, что вот там, за кустиками, самое интересное. А когда мы наконец забежали за кустики, то оказалось, что там лишь собачья куча.»
Помимо этого кто-то зачем-то распускал дикие слухи о грядущих еврейских погромах. Помню, я тогда много играл на Арбате (будучи студентом-флейтистом). И вот играем мы как-то с товарищем-гитаристом сонату Баха до мажор, а мимо проходит шествие Памяти - все в чёрном.
Ничем, повторюсь, кроме своей глупости, жизненной неопытности и отсутствием понимания того, что будет важно в сорок лет я не могу объяснить причину своего переезда. Но у многих есть намерения, не у многих намерения превращаются в действительность. Мне это было попущено, для меня лично это действие было промыслительно.
Ещё скажу. Уехать в двадацть просто. В двадцать лет всё просто. Но кто сочтёт пролитые по этому поводу слёзы? Кто увидит боль души, глубину тоски?
Спрашиваю себя сам, спрашивают меня люди: зачем, почему?
Ответов на этот вопрос было множество за прошедшие годы. Многие мне теперь и вспоминать стыдно. Вот мой ответ на сегодняшний день.
Причин несколько, главная - одна. Главная - юношеская глупость, которую никто не смог и не захотел остановить.
Что было в голове тогда? Неверное видение действительности вокруг меня, совершенно неверное видение Запада, личные неурядицы. Это видение Запада много лет спустя кратко и точно для меня воплотил в слова мой старший друг. Бостон, вечер, мы сидим на крошечной эмигрантской кухоньке, едим ужин под названием «тоска по Родине». Он поднимает бокал и говорит: «Нам всегда говорили, что вот там, за кустиками, самое интересное. А когда мы наконец забежали за кустики, то оказалось, что там лишь собачья куча.»
Помимо этого кто-то зачем-то распускал дикие слухи о грядущих еврейских погромах. Помню, я тогда много играл на Арбате (будучи студентом-флейтистом). И вот играем мы как-то с товарищем-гитаристом сонату Баха до мажор, а мимо проходит шествие Памяти - все в чёрном.
Ничем, повторюсь, кроме своей глупости, жизненной неопытности и отсутствием понимания того, что будет важно в сорок лет я не могу объяснить причину своего переезда. Но у многих есть намерения, не у многих намерения превращаются в действительность. Мне это было попущено, для меня лично это действие было промыслительно.
Ещё скажу. Уехать в двадацть просто. В двадцать лет всё просто. Но кто сочтёт пролитые по этому поводу слёзы? Кто увидит боль души, глубину тоски?