Человек из Кемерово
А вот еще такая была история две недели назад:
Взял я Сюшу утром погулять, в половине шестого утра (в то время, когда вы обычно седьмой сон видите). Идем, темно, влажно и жарко. На улицах мы, ежи и кошки. И тут я вижу, что по газону у теннисных кортов мотается человек в пальто, костюме-тройке и со спортивной сумкой в руках. Я еще про себя отметил, что наверное какой-то охранник какого-то мероприятия, явно ищет что-то.
И тут человек кричит мне по-русски: «Эй! А! Ну вы это, наверное, по-русски не говорите...» и машет на меня рукой в отчаянии.
Подхожу ближе, чувствуя подвох и испорченную прогулку. Объясняю, что в половине шестого утра в нашем районе встретить человека вообще, а русскоязычного в частности - невероятное везенье.
Мужику лет 65-70, лоб в испарине. «Я прилетел, а дочь не встретила... Вот только что звонила, но разговор прервался.» Протягивает телефон, кнопочный «китаец». Ищу израильские номера - все российские, ни одного нашего. Выскакивает сообщение «Мегафона», что лимит исчерпан. Конечно - у нас наверняка входящие стоят немало.
Ну нет израильского номера. На часах телефона 10:47. У нас 5:47... «Вы откуда?» «Я из Улан Удэ». Я предложил пальто снять - реально жарко. «Нет, нормально.» Мужик начинает нести что-то про «раньше у магазинов направо, потом стройка и там Анжела...» «она замужем за грузином..» потом поправляется «грузинским евреем, наверное» - чтобы сделать мне приятное.
Вообще странно, что на телефоне не осталось израильского номера. Просматриваю снова - нет. Мужик рассказывает, что уже дошел до моря (это примерно пять километров от моего дома), и опять про стройку. «За год стройки в этом доме уже люди живут», прерываю его я.
- А у вас номер дочери не записан?
- Нет. Но жена в Улан Удэ знает.
- Давайте звонить жене.
- Я не помню ее номер...
- Вы что же, с ней не живете?
Мужик обижается:
- Почему не живу??? Живу, звоню редко.
Светает. Мне бы домой. Тут меня осеняет - он идиот. Сбежал из заведения. Или деменция, так бывает, я знаю. Я прошу показать паспорт. Как я раньше не догадался! Паспорт, полиция и сдам этого психа до утренних пробок.
Появляется российский паспорт с отметкой Бен Гуриона в 2:20...
- А как вы сюда добрались?
- Доллары поменял в аэропорту на шекели.
Нет, он не идиот.
- А адрес какой?
Из кармана штанов появляется вырваный из календаря листок, на котором аккуратно написано: «Дэн Ессес, 1, квартира 7»
Единственная созвучная у нас в районе улица и моя последняя надежда - Бен Йосеф. Это через весь район. Предлагаю понести сумку. Но мужик так расстроен, чуть не плачет, что отказывается. Идем, я слушаю, как Анжела Розова жила в Нетании и переехала к нам. Доходим, наконец, до Бен Йосеф 1. «А, - говорит мужик, - вот этот въезд на стоянку я вроде помню!»
- А на каком этаже живет ваша дочь (квартира 7)?
- На третьем!
Я задаю наводящий:
- Может все-таки на втором?
- А может и на втором, - легко соглашается мужик.
Подхожу к почтовому ящику, читаю имя на квартире №7: «Рахамим Коэн». Я сначала думал мужика задушить от отчаяния, чтобы не мучался. Но он как раз про внуков рассказывал, про Эдварда и Давида, и я его пожалел. И тут меня осенило - достаю из ящика письмо - адресат «Анжела Розова», выщипли случайная косметичка все ее брови!!!
Звоню снизу - молчание. Но дверь подъезда открыта. Седьмая квартира действительно на третьем! Звоню - лай собак. «Да, есть у них собачки!» Открывает молодой парень в трусах. «Давид! А чего же мама меня не встретила!» Дальше мы с Сюшей не оставались, мужик в пальто обнял меня на прощание, и мы ушли. Я к тому, что Сюша умница и красавец. Вот пруф:
