(no subject)
Ну вот,мне настало время жить воспоминаниями.Их мало,но сила их велика.И звук, и запах,и нечаянный ракурс внезапно и, в своей внезапности неожиданно больно, напоминают об утраченном навсегда.Я не могу слышать музыку,не могу петь песни,читать стихи (и прозу тоже:)),но стихи особенно).Не могу дышать этим прозрачным сентябрьским воздухом.Я....болею.И прячусь за свою болезнь.чтобы не выходить из дому.Иначе-шквал.И невозможно вернуться,и готовить щи,как ни в чем ни бывало...Или можно,отвечая сквозь стиснутые скулы на случайные вопросы домашних,как спец из кол-центра? А где сердце? в каком времени оно осталось? В 80-ом году на речном вокзале или у одинокой сосны на Икше? Или в том брошенном на ремонт роддоме,где я провела свои ,чуть ли не самые ужасные, пять дней.Или в незаметных минутах предательства себя и друзей...?