на одном из домашних концертов

[dashkin44]

Убогая скрипка. Убогий аккордеончик. Но даже в этом есть своя прелесть. Принадлежность этих убогих вещей настоящему моменту. Я сижу на диване спиной к музыкантам, лицом к камину - моей материализованной мысли, родившейся два дня назад в желании в непогоду присесть погреться где-нибудь у огня. Ко мне пробирается другая мысль. Вернее рука. Воображаемая рука господина А. Эта невидимая рука сладострастно проводит по моей спине вверх по направлению к шее, пробирается к волосам и берет их в охапку. Его дыхание щекочет мое ухо, отчего я перестаю чувствовать свое тело, превращаясь в тонкую гибкую струну. Струна вибрирует, когда шепотом произнесенное Дари́я обволокло всю меня хрупким туманом, заставило меня съежиться...
...и мысль застыла, словно цветы-узоры на полутора вековом дубовом шкафу, которому тоже пришлось сегодня наблюдать за аккордеонно-скрипичным убожеством...