Мужчина в черном.
Еще один рассказ. Писала его очень давно. Мне нравится вспоминать то время. Я была совсем другая. Мне не хватает очень той легкости, которая была когда-то в моей жизни. Я могла целыми днями гулять в одиночестве по городу и представлять сюжеты фильмов, книг и песен. Писала, много писала, на клочках, картонках и бумажках. Теряла, рвала и сжигала свои тексты, но каждый раз возвращалась к ним и продолжала погружатьтся в этот удивительный мир воображения. Хочу показать одну из моих странных фантазий...
Скрип. Асфальт. Скрип. Холодная луна. Скрип. Одинокая тень.Скрип.
Фигура высокого, странного человека медленно направлялась в сторону маленького джаз-кафе. Это то место, где можно утопить свою жизнь в стакане и прикрыть ее сверху лимоном, чтоб до утра она точно не пробилась.
"Как же далеко это чертово кафе. Новые туфли жуть как скрипят. Может к черту их? И как мальчишка босиком по бордюру... Нет, только не теперь и вообще больше никогда. Слишком долго я позволял себе расслабляться. Не оценили. Ну и к черту все."
Немного съежившись от ночного холодного ветра, он медленно подошел к кафе. Свет, как обычно, призвал одиноких "мотыльков" в пристанище печали.
Сколько же заблудших душ здесь можно встретить. Вчера он видел девчонку, совсем еще молоденькую, у которой все тело в шрамах от побоев.
" Жуть... Как жить ей теперь с этим? Со страхом ко всем? Как маленький забитый зверек в клетке, из которой не выбраться. Да что за мысли! Скорее бы хорошего виски и в путь по тропинкам плывущего сознания. А, может, ну его, а? Взять ту девчонку, дать ей денег и отвезти ее в больницу? Хотя.. Что я несу? Какую девчонку, кто б тебе помог ,друг? Ха. Девчонке помогать вздумал. Она еще молодая, тело крепкое. Жалко ее... Почему вспомнил?"
Саксофонист заиграл его любимую мелодию. Хотя нет, эта мелодия любима другим человеком. Имя его совершенно блекло теперь звучит в сознании, но вот мелодия. Да уж, это не сотрешь.
"Глупый человек. Что ты тут делаешь? Иди домой, спать. Все свои деньги ты топишь в бокале вперемешку с жизнью. Найди лучше ту девчонку и помоги ей, тебе же эти деньги сейчас только мешают. Зачем эти шмотки? Клубы? Женщины, чьи лица не помнишь на утро?
Да что ж она прицепилась ко мне? Взгляд... Так смотрела пристально и строго, будто говорила: "Губишь. Перестань! Выброси ты уже это все." Милая девочка, ничего ты обо мне не знаешь."
- Сэр. Вам лучше уйти домой! Вы слишком пьяны. Я вызвал вам такси, поезжайте. А, чуть не забыл. Вам просили передать.
-------------------------
Аспирин. Черная влажная простынь. Штора задернута и, значит, ночь еще продолжается.
"Где я был вчера? Запах. Едва уловимый, сладкий запах женских духов. Кто она? Опять... Еще одно тело. Холодная кожа. Мурашки по спине. Скупые и блеклые ласки. А может и, нет... Не было никого. А запах?"
Записка! Пустая. И одно имя - Софи.
"Что за приколы? Хочется ветра, воздуха, солнца! В парк..."
Осеннее солнце тепло припекает. Желто-ржавые листья. Они не бывают оранжевыми. Уголочек, створочка, что-нибудь выдаст его зеленую природу.
"Смотрели "Осень в Нью-Йорке”.. Она плакала. Уютно было тогда. И сладко-горько... Забыть бы ее. Не стоит того. Забрать тот сентябрь с собой, а ее нет. Пусть останется одна в своем октябре. А потом пожалеть ее, одинокую, вернуться и не найти уже даже следа на той лавочке у странного дерева."
Мужчина в черном костюме остановил свой Форд в районе небольшого джаз-кафе. Через какое-то время он вышел из него в сопровождении миниатюрной брюнетки.
"Придурок, опять. Взвалил на себя проблемы. Вот она - сама Жизнь. Может это то, что мне нужно."
- Ладно, Софи, поехали… С Богом!!!