Навеяно...
Сразу скажу, это мой... хм... дебют. Просто почему-то навеяно ноющим зубом, Фоллаутом-2, виндовс 7, о которой в предыдущих постах и просто странностью этого мира...
Шел осенний доджь, обычный будничний дождь, который начинает надоедать даже тем редким романтикам любящим грустить на подоконнике или прогуливаться вечерами под пронзающими одежду струями воды и мечтать о том, чего никогда не было и не будет. Дмиртий открыл очередную папку и быстренько пролистал находящиеся в ней документы. И здесь не было. Но, в принципе, это не важно, у него всё найдется. Рано или поздно. Почувствовав лёгкую усталость он решил передохнуть и пошел на кухню, там его ждал уже привычный пакетик чая и блюдечко с печеньем.
Как всегда, всё слишком буднично, прозаично, сухо, но по своему родное и его уже не изменить. Страшно. Да-да, страшно что-то менять. Дмитрий одёрнулся от чайника как будто что-то вспомнил, но мысль так и угасла не успев сформироваться. Нет, всё-таки что-то не то, что-то не так. Он заварил чай и сел у окна. Никогда не любив дождь наш герой в данный момент почему-то завороженно смотрел на то, что происходило за окном. Я не знаю, какие мысли его посещали в тот момент, это состояние называется, если я правильно помню, прострация, неглубокая, лёгкая, как раз то состояние, когда ты смотришь куда-то вперёд, неважно, на статичную или динамическую картинку, тебя посещают странные, но интересные мысли, а когда из неё выходишь невозможно впомнить, о чем ты тогда думал. Нет, не забываешь это, оно в тебе остается, но где - невозможно ответить даже под инквизиторскими пытками.
А ведь в самом деле, страшно... А вдруг... А что если... И как же тогда? Обрывки сознания потихонку приходили обратно, вырисовывая причудливую сюрреалистическую картину воображения. Почему-то вспомнлась молодость. Юношеские и подростковые мечты и вспоминания. Ведь ты же был не как все, ты старался менять мир через его взаимодествие с собой. Но.. что теперь? Эта захудалая, пусть и трёхкомнатаная квартира и поиск бумажек ради того, чтобы продемонстрировать свои права? Это то, во что превратился мир того мечтателя, которым ты когда-то был? Сам себе он не смог ответить на тот вопрос, а ведь в самом деле. Когда-то он не боялся открыть себя всему миру пропустив через себя всё он оставлял в себе позитив и двигался дальше. А теперь? Всего 35 лет, а мыслями похож на старпера. Но я же стал более мудрым, осторожным, опытным? Нет?
И тут же сам спохватился - НЕТ! Стал более унылым, грубым, замкнутым. Он деградировал до такого состояния. Ведь когда-то у него в самом деле что-то получалось, пусть плохо, пусть по детски наивно, но это было ПО-НАСТОЯЩЕМУ! Да, пусть те самые стихи будут высмеяны, пусть те примитивные мелодии, что он писал брав в руки гитару или садившись за стренький, купленный на барахолке синтезатор не сравнятся с произведениями Моцарта. Но они - признак жизни. Признак способности чувствовать. И что от вего этого осталось? Пустота, злоба на мир, который лишил его всего этого? А что дальше? Ненависть будет расти, а память и силы - стираться? И что останется? Дряхлый тупой старик, который ненвидит всех людей... И единственной его целью будет протянуть очередной унылый день перед экраном зомбоящика, или того хуже, за домино и бутылкой водки с таким же соседом-вынужденным мизантропом? Но мир ли лишил его всех этих вещей? Да нет, постепенно сам сменился ушел в работу, быт, будничные заботы и... перестал.
Что перестал? Да всё перестал - сначала писать музыку, потом играть. А потом стихи, мысли и так превратился в обывателя. Который думает по приказу агитатора. Или нет? Или ещё есть шанс? А дождь и не думал заканчиваться, будто осознавая, что сейчас он как ничто иное нужен Дмитрию Петровичу, главбуху крупной конторы с приличным доходом. Доходом? А это ли главное? Неужели деньги заполняют ту самую пустоту, которая образовывается, когда уходит жизнь? И эта мысль как лезвие катаны рассекает кожу врага рассекла сознание Дмитрия. От осознания, что есть деньги, приличный статус в обществе как раз и уходила та самая тоска по настоящему. Да это была копия, но такая привлекательная и манящая за собой, что её нельзя было не принять себе.
Так что теперь? Не жестоко ли это ставить человека перед выбором? Перед выбором чего? Зарабатывать деньги или жить настоящим? А есть ли выбор? Неужели нельзя совмещать? Нежели нельзя выбросить ритуал просмотра новостей о том, как собачка сломала лапку или ритуал бухаловки с колегами по мотивам песни "каждую пятницу я в говно"? Можно, и это будет моё время, решил Дмитрий. Вместо сериалов - книги, вместо телевизора - гитара, а вместо ужирачки - вечер поэзии? А почему бы и нет? Страшно менять? И тут же в воображении вспыхнул дедок с водкой и домино, а это ли не страшнее?
Допив уже порядком подостывший чай Дмитрий Петрович пошел в чулан, достал свою старую гитару и поднастроив на ней струны сел играть "Nothing Else Metters". А дождь, как ему показалось, подыгрывал барабаня по стеклу своими каплями.
Я не знаю, что было дальше, осуществил ли он свой план, но почему-то когда я его видел, у него глаза горели как у того подростка, которым он был 17 лет назад. Говорят, что колеги уже привыкли, что он в пятницу идёт с работы не в тошниловку, а домой и там у него собираются какие-то странные люди, даже без водки. Страный человек, говорят, испортился.
В общем, жду от вас критики. И в принципе оценки. Только честной и внятной. Понимаю, сама идея может быть самым что ни на есть бородатым баяном, но всё же.