Ветер за окном вроде бы стих. Родители и бабушка что-то бурно обсуждают на кухне, похоже ссорятся опять. Обычно они это делают здесь, в гостинной.. но в силу ремонта места тут нету.. всё перенесено за покрытый клеенкою стол. А я, довольно сижу в мягком кресле, слушаю одну из любимых групп, пытаюсь понять, откуда во мне вдруг столько грустной лирики появилось. И умиротворения.
И плевать, что планы на отпуск рассыпаются подобно карточному домику. Что не смогу обрадовать (?) двух хороших людей своей компанией. Возможно не смогу. Вся реальность словно удалилась куда-то в туман. И в свете бра есть только этот чёртов угол средь белых стен с компьютером на журнальном столике, с обволкивающей магией музыки, уголок кресла с замерзшей, но равнодушной к этому девушкой. Всё как когда-то.. давно-давно.. кажется целую вечность назад, а на самом-то деле всего два года назад. Ведь когда-то было так. И тогда не ценилось. А сейчас... почему-то безумно захотелось вернуться туда... стать пусть снова одинокой, но свободной и заботиться и волноваться только о себе...
Зачем мне то, что ныне есть? Кто я?
Пора менять точку фокусировки на этом мире и жизни. А то получается, что сама себя упекла в монастырь.
Заглянула к Акулычу...
БИОРИТМЫ для dark_irbis, на 21 июня 2005:
▕▁▏↘ Физический (в ауте)
▕▂▏↘ Эмоциональный (скорее жив)
▕▃▏↗ Интеллектуальный (чахлый)
▕▂▏↘ Общее состояние (пациент скорее жив)
ХРОНОБИОЛОГ РЕКОМЕНДУЕТ:
- Пожалуйтесь на судьбу voice_g
А ведь все так и было... правда рекомендации не выполнила... -__-