Хобби
Дорогому другу и коллеге Алексею Туманову
(совершенно не фантастическая история)
- Нет, Сань, женщина, коллекционирующая танчики, это уже бред какой-то! Давай дальше думать.
- Леха, ну ты совсем обалдел! Время - восемь вечера, у меня уже думалка не работает.
- Профессионализм включай. Нам через час номер в типографию отправлять, а в разделе «Хобби» - ничего.
- Слушай, - измученный новостник посмотрел на товарища и швырнул пустую банку из-под джин-тоника в ведро, - давай про марки напишем? Их, кажется, давно не было. Читатели и забыли уже.
- Марки… марки… - Алексей развернул к себе старенький ноут и, открыв файл с архивами газеты, забил нужное слово в поисковик. - Не, не выйдет. Полгода назад была статья.
- Мдяяяя… Может, тогда про старинное оружие.
Но и тут друзей ждало разочарование. Вредный ноут, поморгав экраном, сообщил, что рассказ про старенького дедушку, коллекционирующего мечи и кинжалы, был опубликован прошлой весной.
Саня с Лехой переглянулись, хором вздохнули и откупорили еще по банке дешевого алкогольного суррогата.
Какое-то время в кабинете редакции царило напряженное молчание. Казалось, еще немного, и в тишине раздастся скрип мозгов двух друзей-журналистов, измученных изобретением тем для статей ежедневной районной газеты.
Внезапно Саня, издав радостный вопль неандертальца, только что завалившего мамонта, вскочил со стула.
- Леха, есть контакт!
- Излагай, - оживился коллега.
Выслушав товарища, Алексей покачал головой и вынес вердикт.
- Бред. Полнейший. В печать не пропустят. А главный попу раскрасит во все оттенки радуги. Без вазелина.
- Есть мысли получше?
- Нет.
В кабинет заглянула ответсек - милая девушка Алена, - которой сотоварищи были рады всегда - и в рабочее, и в нерабочее время. Но только не сейчас.
- Мальчики, что у нас с «Хобби»? - пропела Алена, косясь на мусорное ведро, доверху заваленное жестяными банками. - Типография спрашивает, когда пдфки будут? Дедлайн уже в пути.
- Солнышко, работаем! - хором отозвались журналисты.
Ответсек сочувственно покивала и закрыла дверь.
- Черт с тобою! - махнул рукой Леша. - Времени в обрез. Поехали.
Капитолина Ивановна Загорянская развернула свежий номер «Северного Курьера» и перелистнула пахнущие типографской краской страницы до раздела «Хобби» - любимого и в первую очередь читаемого.
«В обычном доме № 47 по Н-скому проспекту, в 15-ой квартире живет милая, обворожительная женщина - Светлана К. Она работает бухгалтером в небольшой строительной фирме, держит двух кошечек и попугая. А еще у Светы весьма оригинальное хобби…»
Услышав страшный грохот, пятнадцатилетняя Ирочка вскочила со стула и бросилась в соседнюю комнату. Любимая бабушка лежала на полу: лицо старушки было смертельно бледным, на губах выступила пена. Капитолина Ивановна хрипела и задыхалась.
Поняв, что самостоятельно поднять и переложить на диван достаточно весомую родственницу не получится (между тем хрипы становились все тише и тише), Ирочка заплакала, но, потом, спохватившись, рванула за мобильником.
- Это Скорая?! Бабушке моей плохо. Она упала на пол, лежит, не шевелится! Пена на губах. Пожалуйста, приезжайте! Да-да, Н-ский проспект, дом 52…
Главный редактор метался по комнате совещаний, как дикий зверь по клетке, и рычал, как трактор «Беларусь» при попытке взлета. Сидящие за длинным столом сотрудники вжимались в кресла, страдая от незнания заклинания телепортации и невозможности спрятаться под стол, и жалостливо косились на виновников стихийного бедствия - журналистов-новостников. Саня с Лешей, взбледнувшие, но не утратившие мужества, прикрывали широкими спинами рыдающую Аленку.
- Вы, что, совсем ох***?! Ну ладно эти двое - рас*** известные, но ты, Синицына! Ты же ответсек! Ты вообще этот бред читала?!
- Да, - пискнула Алена. - И все опечатки исправила.
- Опечатки?! Какие опечатки!!! Да вы знаете, что после публикации этой статьи по тревоге были подняты все сотрудники нашего отделения полиции, ОМОНа и группы «Альфа» в полном составе? И они вломились в квартиру № 15, дома 47 по Н-скому проспекту, где проживает одинокий пенсионер - Петр Петрович Семибатюшков.
- У него что, тоже инфаркт приключился? - поинтересовалась зам. глав. реда, изучавшая список свежепоступивших в районные больницы.
- При чем тут инфаркт? - заорал глав. ред., сверкая очами на ни в чем не повинного заместителя.
- Ну как же, вот у меня тут написано: «За прошедшие сутки в больницы были доставлено пятьдесят семь человек. Тридцать восемь (в возрасте от 60-и до 85-и лет) - с инфарктами и инсультами; пятнадцать - с сотрясениями мозга; трое - с травмами ЖКТ…» Это те, кто читал за едой и подавился, - пояснила зам. - И еще один: со сложным переломом ноги и выбитой ключицей.
- А этого-то как угораздило? - удивился главный.
- Он дома ремонт делал: потолок красил. А жена ему вслух нашего «Курьера» читала. Вот он со стремянки и навернулся.
- Ааа… Понятно… Так вот, орлы - зас*цы, - глав. ред. обернулся к Саше и Леше, - с владельцем квартиры, где вы свою дамочку поселили, с таким… кхм… не обычным хобби, оказался ветеран трех войн, включая Первую Мировую. И, увидев, что к нему вламываются люди в масках, с калашами наперевес, дед схватил со стены дробовик и ринулся в атаку. С криком: «За Родину! За Сталина!» Деда, конечно, угомонили - прикладом по голове. Хорошо, хоть не сильно. Но вы себе представляете, что теперь будет?! А?! Меня уже вызвали на ковер. Нет, не в районную управу, а, вместе с мэром города к министру культуры, господину Тузикову собственной персоной. И вы, - перст указующий уткнулся в разом посеревших новостников, - поедете со мной. Грелками будете!
Светочка погладила уютно свернувшуюся на диване кошку и еще раз пробежала статью глазами. Интересно, как эти журналисты узнали про ее хобби? Хорошо, хоть номером квартиры ошиблись.
Сегодня утром девушка очень повеселилась, наблюдая, как к соседнему подъезду подъехали сразу пять машин, из которых, как горошины из стручков, посыпались спецназовцы и вооруженные до зубов полицейские, и ломанулись внутрь. Через полчаса, они, правда, вышли обратно. И видок у них был не сказать, чтобы очень счастливый. Светочка надеялась, что того противного деда из 15-ой квартиры все-таки напугали до инфаркта. Достал он со своими замечаниями: то юбка слишком короткая, то декольте чересчур откровенное.
В дверь позвонили. Наверное, это Ромка пришел. Ох, как же она соскучилась!
Светочка направилась ко входу, на ходу бросив взгляд в зеркало, чтобы в очередной раз убедиться в собственной неотразимости.
С дивана на пол соскользнул свежий номер «Северного Курьера», раскрытый на странице «Хобби».
«В обычном доме № 47 по Н-скому проспекту, в 15-ой квартире живет милая, обворожительная женщина - Светлана К. Она работает бухгалтером в небольшой строительной фирме, держит двух кошечек и попугая. А еще у Светы весьма оригинальное хобби: она коллекционирует отрезанные и мумифицированные головы своих бывших любовников».
(совершенно не фантастическая история)
- Нет, Сань, женщина, коллекционирующая танчики, это уже бред какой-то! Давай дальше думать.
- Леха, ну ты совсем обалдел! Время - восемь вечера, у меня уже думалка не работает.
- Профессионализм включай. Нам через час номер в типографию отправлять, а в разделе «Хобби» - ничего.
- Слушай, - измученный новостник посмотрел на товарища и швырнул пустую банку из-под джин-тоника в ведро, - давай про марки напишем? Их, кажется, давно не было. Читатели и забыли уже.
- Марки… марки… - Алексей развернул к себе старенький ноут и, открыв файл с архивами газеты, забил нужное слово в поисковик. - Не, не выйдет. Полгода назад была статья.
- Мдяяяя… Может, тогда про старинное оружие.
Но и тут друзей ждало разочарование. Вредный ноут, поморгав экраном, сообщил, что рассказ про старенького дедушку, коллекционирующего мечи и кинжалы, был опубликован прошлой весной.
Саня с Лехой переглянулись, хором вздохнули и откупорили еще по банке дешевого алкогольного суррогата.
Какое-то время в кабинете редакции царило напряженное молчание. Казалось, еще немного, и в тишине раздастся скрип мозгов двух друзей-журналистов, измученных изобретением тем для статей ежедневной районной газеты.
Внезапно Саня, издав радостный вопль неандертальца, только что завалившего мамонта, вскочил со стула.
- Леха, есть контакт!
- Излагай, - оживился коллега.
Выслушав товарища, Алексей покачал головой и вынес вердикт.
- Бред. Полнейший. В печать не пропустят. А главный попу раскрасит во все оттенки радуги. Без вазелина.
- Есть мысли получше?
- Нет.
В кабинет заглянула ответсек - милая девушка Алена, - которой сотоварищи были рады всегда - и в рабочее, и в нерабочее время. Но только не сейчас.
- Мальчики, что у нас с «Хобби»? - пропела Алена, косясь на мусорное ведро, доверху заваленное жестяными банками. - Типография спрашивает, когда пдфки будут? Дедлайн уже в пути.
- Солнышко, работаем! - хором отозвались журналисты.
Ответсек сочувственно покивала и закрыла дверь.
- Черт с тобою! - махнул рукой Леша. - Времени в обрез. Поехали.
Капитолина Ивановна Загорянская развернула свежий номер «Северного Курьера» и перелистнула пахнущие типографской краской страницы до раздела «Хобби» - любимого и в первую очередь читаемого.
«В обычном доме № 47 по Н-скому проспекту, в 15-ой квартире живет милая, обворожительная женщина - Светлана К. Она работает бухгалтером в небольшой строительной фирме, держит двух кошечек и попугая. А еще у Светы весьма оригинальное хобби…»
Услышав страшный грохот, пятнадцатилетняя Ирочка вскочила со стула и бросилась в соседнюю комнату. Любимая бабушка лежала на полу: лицо старушки было смертельно бледным, на губах выступила пена. Капитолина Ивановна хрипела и задыхалась.
Поняв, что самостоятельно поднять и переложить на диван достаточно весомую родственницу не получится (между тем хрипы становились все тише и тише), Ирочка заплакала, но, потом, спохватившись, рванула за мобильником.
- Это Скорая?! Бабушке моей плохо. Она упала на пол, лежит, не шевелится! Пена на губах. Пожалуйста, приезжайте! Да-да, Н-ский проспект, дом 52…
Главный редактор метался по комнате совещаний, как дикий зверь по клетке, и рычал, как трактор «Беларусь» при попытке взлета. Сидящие за длинным столом сотрудники вжимались в кресла, страдая от незнания заклинания телепортации и невозможности спрятаться под стол, и жалостливо косились на виновников стихийного бедствия - журналистов-новостников. Саня с Лешей, взбледнувшие, но не утратившие мужества, прикрывали широкими спинами рыдающую Аленку.
- Вы, что, совсем ох***?! Ну ладно эти двое - рас*** известные, но ты, Синицына! Ты же ответсек! Ты вообще этот бред читала?!
- Да, - пискнула Алена. - И все опечатки исправила.
- Опечатки?! Какие опечатки!!! Да вы знаете, что после публикации этой статьи по тревоге были подняты все сотрудники нашего отделения полиции, ОМОНа и группы «Альфа» в полном составе? И они вломились в квартиру № 15, дома 47 по Н-скому проспекту, где проживает одинокий пенсионер - Петр Петрович Семибатюшков.
- У него что, тоже инфаркт приключился? - поинтересовалась зам. глав. реда, изучавшая список свежепоступивших в районные больницы.
- При чем тут инфаркт? - заорал глав. ред., сверкая очами на ни в чем не повинного заместителя.
- Ну как же, вот у меня тут написано: «За прошедшие сутки в больницы были доставлено пятьдесят семь человек. Тридцать восемь (в возрасте от 60-и до 85-и лет) - с инфарктами и инсультами; пятнадцать - с сотрясениями мозга; трое - с травмами ЖКТ…» Это те, кто читал за едой и подавился, - пояснила зам. - И еще один: со сложным переломом ноги и выбитой ключицей.
- А этого-то как угораздило? - удивился главный.
- Он дома ремонт делал: потолок красил. А жена ему вслух нашего «Курьера» читала. Вот он со стремянки и навернулся.
- Ааа… Понятно… Так вот, орлы - зас*цы, - глав. ред. обернулся к Саше и Леше, - с владельцем квартиры, где вы свою дамочку поселили, с таким… кхм… не обычным хобби, оказался ветеран трех войн, включая Первую Мировую. И, увидев, что к нему вламываются люди в масках, с калашами наперевес, дед схватил со стены дробовик и ринулся в атаку. С криком: «За Родину! За Сталина!» Деда, конечно, угомонили - прикладом по голове. Хорошо, хоть не сильно. Но вы себе представляете, что теперь будет?! А?! Меня уже вызвали на ковер. Нет, не в районную управу, а, вместе с мэром города к министру культуры, господину Тузикову собственной персоной. И вы, - перст указующий уткнулся в разом посеревших новостников, - поедете со мной. Грелками будете!
Светочка погладила уютно свернувшуюся на диване кошку и еще раз пробежала статью глазами. Интересно, как эти журналисты узнали про ее хобби? Хорошо, хоть номером квартиры ошиблись.
Сегодня утром девушка очень повеселилась, наблюдая, как к соседнему подъезду подъехали сразу пять машин, из которых, как горошины из стручков, посыпались спецназовцы и вооруженные до зубов полицейские, и ломанулись внутрь. Через полчаса, они, правда, вышли обратно. И видок у них был не сказать, чтобы очень счастливый. Светочка надеялась, что того противного деда из 15-ой квартиры все-таки напугали до инфаркта. Достал он со своими замечаниями: то юбка слишком короткая, то декольте чересчур откровенное.
В дверь позвонили. Наверное, это Ромка пришел. Ох, как же она соскучилась!
Светочка направилась ко входу, на ходу бросив взгляд в зеркало, чтобы в очередной раз убедиться в собственной неотразимости.
С дивана на пол соскользнул свежий номер «Северного Курьера», раскрытый на странице «Хобби».
«В обычном доме № 47 по Н-скому проспекту, в 15-ой квартире живет милая, обворожительная женщина - Светлана К. Она работает бухгалтером в небольшой строительной фирме, держит двух кошечек и попугая. А еще у Светы весьма оригинальное хобби: она коллекционирует отрезанные и мумифицированные головы своих бывших любовников».