Остановиться.
Привет.
Сколько лет прошло? Четыре, если верить последней записи. А что мы считаем? В какое направление двигаемся? Что там? Почему я не могу остановиться? За что, собственно, боремся?
Работа, работа, работа, дом, туса, работа, туса, работа, дом, работа, работа...
Для чего мне кот, если я с ним не играю? Чтоб взять второго, чтоб играл с первым.
Работа, работа, туса, дом, работа, туса, работа, туса, туса, работа, дом...
Зачем мне дом, если я в нем не бываю? Чтоб там жили мои коты, которые один другого развлекает?
А я тем временем работа, работа, работа, дом, оп, туса, оп, работа.
Шесть лет, казалось бы.
Я сменила столько квартир, столько людей, даже две машины. Все, кроме работы. Ее мне не хочется менять. Но и ходить на нее мне отчего-то больше не хочется.
Хочется не ходить. Вставать, когда угодно. И целый час варить кофе. И еще час пить его. Даже не пить, а смотреть как он остывает. А потом ничего не делать. Не иметь плана А. И плана Б тоже. Просто остановиться.
Утопическое решение, оторванное от реальности.
Потому что квартира сама себя не оплатит, бензин в машину не зальется, коты, увы, ночными бабочками сыты не будут, а мне все равно будет не хватать или новых джинс, или туфли красивые вон какие на каблуке, которые я, разумеется, буду носить. Один раз. Потому что в круговороте событий и коробок я просто про них забуду. И не вспомню. Потому что для этого надо остановиться.
А я загнана в угол ответственностью, которую никогда не хотела на себя брать.
Хотела смотреть, как дождь поливает торговую из окна второго этажа уже давно убитого traveler's.
А вместо этого смотрю, как про#$ываю собственную жизнь/