Feb 03, 2015 12:11
О том, что в этой квартире живет домовой, я догадалась в первую же ночь. И тогда же, что настроен он дружелюбно. Вероятно, соскучился без людей за столько лет, вот и рад общению. Дверь сквозняком откроет, в комнате постучит, половицей скрипнет - вот и поговорили. Соседство такое меня ничуть не смущало, скорее наоборот. Но вскоре выяснилась одна вещь: наш домовой не любит морковку. Прямо на дух не переносит. Уж где я ее только не пробовала хранить, все без толку. То плесенью покроется, то скукожится в кочерыжку. Пару раз покупала уже вареную в супермаркете, но она своим вкусом салаты только портила.
Сначала взяла меня досада. Что ж такое в самом деле? Но вот сижу недавно, пью чай с конфетами, и вспомнила: в детстве нам эту самую морковь в обязательном порядке, как профилактическое средство скармливали. И тут меня словно озарило.
Полдня возилась. Сначала тесто, потом крем. Глазурь. Наконец, готово! Стоит на столе шедевр - морковный торт. Посмотришь - не узнаешь, что там за овощ. Попробуешь - пальчики оближешь.
Никому не позволила притронуться. Так всю ночь и простоял целехонький. Утром же только с одного краю глазурь была процарапнута. Но много ли надо?
Такие дела. А как иначе? За морковку я теперь спокойна. Храню, правда, в холодильнике. Зато целехонька!
бредомыслие,
я