Я хотел бы стать поэтом
Я хотел бы стать поэтом, чтоб стихом всех поражать
Чтобы ни одной девчонке моих чар не избежать.
Я хотел быть музыкантом, страстно песни чтобы петь
Чтоб все в зале с восхищеньем на меня могли смотреть.
Я хотел писать картины, хотя это нелегко
И вообще - в своих желаньях заходил я далеко.
Но пока рукою нервной я исписывал листы,
Сочинял я тексты песен и заляпывал холсты,
Кто-то пешку сделал дамкой и взошёл на пьедестал
Хитрый ход конём продумал и фотографом он стал.
Стал он тут снимать девчонок, рассуждать о роли муз.
Джаз любил порой он слушать и тот старый стильный блюз.
Понял, что большой философ долго жил под ним внутри.
Больше женщин, больше фото, от заката до зари…
Рук порой не покладая (и другие части тел)
В студии творил он яркий, прогрессивный беспредел.
«А этично ль спать с моделью?» - задавал себе вопрос
Наш философ в той постели, в дыму крепких папирос.
Но наутро все сомненья вмиг развеял солнца свет.
Сколько ведь ещё не снятых Маш, Наташ, Олесь и Свет!
Все хотят запечатлеться, чтобы тайно вспоминать
Как приятно это тело было трогать, обнимать.
«Солнце, ты великолепно…» - страстно он любил шептать
На «трёхсотый» старый Nikon продолжая всех снимать.
Всё снимай, не сомневайся… как богиня хороша…
У тебя такое тело… у меня поёт душа…
В его жизни всё сложилось, много с кем с тех пор он спал
Постепенно, как фотограф, он известен миру стал.
Он живёт сейчас в Париже, пьёт манерно Божоле.
Я сижу за ноутбуком, с чашкой кофе на столе.
Это всё искусства грани, но я понял лишь одно
Что он - творческая личность в мире моды, я - говно.
Так всё мелочно, всё низко… и банально, ниочём!
Все порывы что-то сделать оказались не при чём.
И стихи идут все в жопу, и холсты все на стене
Песни тоже все сожгу я в адском, пламенном огне.
Ни к чему теперь всё это, в прогрессивной моды век
Вы мне льстите, но я знаю - я обычный человек.
Я хотел когда-то песен, мне понятных одному
И поэтом быть хотел я, сам не знаю почему.
Это всё больная муза, лишь её во всём виня,
Я бросаю тексты песен в тело жаркого огня.
Я хотел лишь, чтобы кто-то хоть чуть-чуть меня любил…
Ни за деньги, ни за славу.
Вот такой вот я…
дебил…