Verrà la morte e avrà tuoi occhi
Это все в голове.
Бред, отголоски, сны,
обрывки чужих идей,
чужие слова. Они
не к месту и не ко мне,
они - себе на уме.
Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Я не люблю людей.
Мы не любим подобных себе, не любим
тех, кто сделан был из другого теста.
Нам не нравится время, но чаще - место.
А ее любовь
была лишь рыбой… в прочем неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже…
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
Это - ряд наблюдений. В углу - тепло.
Это - наша зима: все не может обратно вернуться.
Это - чтоб ты не заметил, когда я умолкну.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой.
Такой мороз, что коль убьют, то пусть
из огнестрельного оружья.
Почему все так вышло? И будет ложью
на характер свалить или Волю Божью.
Разве должно было быть иначе?
Мы платили за всех, и не нужно сдачи.
примечания: нет, я не имела ввиду, что начало сопостовимо с продолжением. просто так получилось. и будет ложью…
Просто я тут ходила на дуэт для голоса, и вспоминала, и еще думала про роль устоявшихся авторитетов в восприятии, и о том, насколько же въелось, и о том, почему перестает быть важным, когда становится жизнью, воздухом, и о том, что когда начинаешь ценить свое время - которое единственное, что у нее осталось своего из простых вещей имеет какую-то бешеную цены - вдруг становишься снобом, то есть я становлюсь, и ужасно завидую тем, кто не, и еще вечной теме ученичества в моей жизни, и, конечно, о скитаниях вечных и о земле…
Бред, отголоски, сны,
обрывки чужих идей,
чужие слова. Они
не к месту и не ко мне,
они - себе на уме.
Дерево. Тень. Земля
под деревом для корней.
Корявые вензеля.
Я не люблю людей.
Мы не любим подобных себе, не любим
тех, кто сделан был из другого теста.
Нам не нравится время, но чаще - место.
А ее любовь
была лишь рыбой… в прочем неважно
даже кто, ибо черт лица, говоря
откровенно, не вспомнить уже…
Я сижу в темноте. И она не хуже
в комнате, чем темнота снаружи.
Это - ряд наблюдений. В углу - тепло.
Это - наша зима: все не может обратно вернуться.
Это - чтоб ты не заметил, когда я умолкну.
Это - время тихой сапой
убивает маму с папой.
Такой мороз, что коль убьют, то пусть
из огнестрельного оружья.
Почему все так вышло? И будет ложью
на характер свалить или Волю Божью.
Разве должно было быть иначе?
Мы платили за всех, и не нужно сдачи.
примечания: нет, я не имела ввиду, что начало сопостовимо с продолжением. просто так получилось. и будет ложью…
Просто я тут ходила на дуэт для голоса, и вспоминала, и еще думала про роль устоявшихся авторитетов в восприятии, и о том, насколько же въелось, и о том, почему перестает быть важным, когда становится жизнью, воздухом, и о том, что когда начинаешь ценить свое время - которое единственное, что у нее осталось своего из простых вещей имеет какую-то бешеную цены - вдруг становишься снобом, то есть я становлюсь, и ужасно завидую тем, кто не, и еще вечной теме ученичества в моей жизни, и, конечно, о скитаниях вечных и о земле…