Превратности судьбы
Оригинал взят у remi_meisner в Превратности судьбы
Вот так случается порой. Разжигать гражданские войны - работка опасная и неблагодарная. Вроде бы, всё у тебя схвачено и законопачено. Вроде, Старшие Товарищи обещают тебе в оконцовке - либо тёплое местечко у трона, либо много денег и личный остров в Карибском бассейне, либо и то, и другое сразу. Вроде, гарантируют тебе неприкосновенность. Привыкаешь светиться в ведущих зарубежных СМИ, перед камерами позируешь, сочиняешь всякие дерзкие книжки, отважно маршируешь под крамольными лозунгами, гордо отбываешь пятнадцать суток, которые кровавый режим тебе выписывает за организацию массовых беспорядков и попытку переворота... Ходишь, весь такой сурьёзный и важный, типа ниибаццо революционер-подпольщик, только в подполье не был ни дня. С понтом под зонтом, а сам под дождём, короче. Чувствуешь себя частью какого-нибудь Мирового Правительства, или типа того... А потом гуляешь с молодой и симпатичной гражданской активисткой возле Кремля, проводишь, тыкскыть, рекогносцировку на месте грядущих боёв, заодно и активистку прибалтываешь, как вдруг - БАХ!
И выясняется, что сценаристами для тебя прописана совсем другая роль. Что дальнейшую подрывную работу будут вести твои верные соратники. Твоя же тушка - только инфоповод, чтоб соратникам работалось веселее. Твоя смерть - просто очередной ход в шахматной партии, которую хозяева ведут: е2-е4, тудым-сюдым, слон берёт пешку, кто-то теряет качество при выигрыше темпа, слон уходит без потери времени, пешка лежит на грязном асфальте, лицом к звёздам.
Пешка ещё даже толком остыть не успела, а её соратники уже наводят суету,
позируют перед камерами, пытаются состроить кисляк на лощёных физиономиях...
Соратники уверены: с ними-то самими ничего подобного произойти не может. Ведь Старшие Товарищи гарантировали неприкосновенность, обещали в оконцовке - либо тёплое местечко у трона, либо много денег и личный остров в Карибском бассейне, либо и то, и другое сразу. Жизнь прекрасна и удивительна! Небось, уже готовы скорбные и траурные речёвки-плакаты для завтрашнего шествия. На котором дорогой покойничек должен был в первых рядах маршировать. Ничего, другие промаршируют - за себя и за того парня. Россия таки будет Швабодной и всё такое прочее. Но вот бедолажный Борис Ефимович этого уже не увидит. Впрочем, в этом плане он мало что потерял, зрелище будет не самое приятное.
И вот для чего жил человек, спрашивается? Распродавал свою страну всяким проходимцам... Бабло копил... Вопросы решал... Спортом занимался... Небось, два века себе намерил... Сколько за ним судеб поломанных, сколько народу обездоленного, сколько крови, слёз... И вот так всё это закончилось. Показательно и поучительно, да.
А ведь при Союзе - подающим надежды физиком был, вроде как. Мог бы настоящим человеком стать. ЭхЪ...
Вот так случается порой. Разжигать гражданские войны - работка опасная и неблагодарная. Вроде бы, всё у тебя схвачено и законопачено. Вроде, Старшие Товарищи обещают тебе в оконцовке - либо тёплое местечко у трона, либо много денег и личный остров в Карибском бассейне, либо и то, и другое сразу. Вроде, гарантируют тебе неприкосновенность. Привыкаешь светиться в ведущих зарубежных СМИ, перед камерами позируешь, сочиняешь всякие дерзкие книжки, отважно маршируешь под крамольными лозунгами, гордо отбываешь пятнадцать суток, которые кровавый режим тебе выписывает за организацию массовых беспорядков и попытку переворота... Ходишь, весь такой сурьёзный и важный, типа ниибаццо революционер-подпольщик, только в подполье не был ни дня. С понтом под зонтом, а сам под дождём, короче. Чувствуешь себя частью какого-нибудь Мирового Правительства, или типа того... А потом гуляешь с молодой и симпатичной гражданской активисткой возле Кремля, проводишь, тыкскыть, рекогносцировку на месте грядущих боёв, заодно и активистку прибалтываешь, как вдруг - БАХ!
Click to viewИ выясняется, что сценаристами для тебя прописана совсем другая роль. Что дальнейшую подрывную работу будут вести твои верные соратники. Твоя же тушка - только инфоповод, чтоб соратникам работалось веселее. Твоя смерть - просто очередной ход в шахматной партии, которую хозяева ведут: е2-е4, тудым-сюдым, слон берёт пешку, кто-то теряет качество при выигрыше темпа, слон уходит без потери времени, пешка лежит на грязном асфальте, лицом к звёздам.
Пешка ещё даже толком остыть не успела, а её соратники уже наводят суету,
позируют перед камерами, пытаются состроить кисляк на лощёных физиономиях...
Соратники уверены: с ними-то самими ничего подобного произойти не может. Ведь Старшие Товарищи гарантировали неприкосновенность, обещали в оконцовке - либо тёплое местечко у трона, либо много денег и личный остров в Карибском бассейне, либо и то, и другое сразу. Жизнь прекрасна и удивительна! Небось, уже готовы скорбные и траурные речёвки-плакаты для завтрашнего шествия. На котором дорогой покойничек должен был в первых рядах маршировать. Ничего, другие промаршируют - за себя и за того парня. Россия таки будет Швабодной и всё такое прочее. Но вот бедолажный Борис Ефимович этого уже не увидит. Впрочем, в этом плане он мало что потерял, зрелище будет не самое приятное.
И вот для чего жил человек, спрашивается? Распродавал свою страну всяким проходимцам... Бабло копил... Вопросы решал... Спортом занимался... Небось, два века себе намерил... Сколько за ним судеб поломанных, сколько народу обездоленного, сколько крови, слёз... И вот так всё это закончилось. Показательно и поучительно, да.
А ведь при Союзе - подающим надежды физиком был, вроде как. Мог бы настоящим человеком стать. ЭхЪ...