дорогой дневничок
...когда-то давно, еще летом, ездили куда-то, и у нас играл КиШ, подряд две песни про сестер. "Садовник" и "Сапоги мертвеца". И тема гешвистеров в их семантике куда теплее и глубже, чем супругов ("Но скажите, правда вкусная она?").
На днях меня понесло и того дальше: песня "Садовник" - это что-то из первобытных матриархальных подарков, когда от сестер нет покоя (возбуждение), и героя отправляют в "чужой сад нарвать цветов", что в культуре изящной словесности - известный эвфемизм ("калитка в сад" из Собора Парижской Богоматери, или "сорвать цветы любви", ну вы поняли), дескать, нельзя вожделеть женщин своего рода, иди к чужаку, у него там девок целый сад, приводи сюда свежую кровь. Ну и конечно же садовник - это старший мужчина чужого рода, который может и отомстить за поруганную девичью честь.
За чтением Фрейда заваливаются острые края непонимания и недоумения от бытия некоторых индивидов, поведение коих с лихвой объясняется матерью-одиночкой, которая при четырехлетнем сыне находит себе нового мужа, рожает другого ребенка, а первого отправляет на воспитание к своим родителям. Любое из этих событий по отдельности уже является добротной почвой для хорошего невроза.
Я хотела попасть на такую работу, где были бы люди, что умнее меня; где сильна была бы творческая составляющая, не сжимаемая в тисках технологии за горло до необратимых изменений; и чтобы там можно было носить женские одежды, и чтобы вокруг ходили красивые женщины, и чтобы вид из окна - на городской центр и набережную... Как всегда, все сбылось, до смешного буквально, вокруг меня теперь драгоценные металлы, бриллианты и самоцветы, бордовые ковры, дресс-код, обязательный макияж и маникюр (ради которых меня аж занесло к стилисту), женщины, поражающие меня своей ухоженностью и эрудицией, а в особенности - их сочетанием... и взаимоотношения, немного похожие на элитный бордель, и в уме часто мелькает по-нужному окрашенное "Мадам"))))
Замечаю в себе некий внутренний саботаж. Сопротивление при выполнении каких-то понятных и простых операций, иногда с рационализацией в духе дурного перфекционизма, дескать, я знаю, что надо сделать так, но ведь можно же сделать гораздо лучше, и это как бы причина хотеть делать это непозволительно долго.. Как будто бы для меня любой клиент - это проблема. И мне нелегко заставить себя сделать что-то, чтобы чувак с улицы таки стал клиентом, потому что нет клиента - нет проблемы. Местячковая логика, мда.
Съездили на дачу в последний раз в этом сезоне, проверить установку двери. Зашли внутрь, обнаружили частично ощипанную крупную мертвую птицу с ярко-зеленым оперением, со спины как попугай, но голова совсем лесная. Оказалось, седой дятел, который, по википедии, "при возбуждении издаёт серию захлёбывающихся звуков («чк..чк..чк»)", и чья "весенняя песня - ряд однообразных, но мелодичных, несколько меланхоличных свистов". Еще какая-то полусожранная пичужка, и целый воробей на втором этаже. Коты видимо приносили с намерением дожрать как-нибудь потом, но потом чужие дядьки поставили дверь и сквот закрылся. А может быть, это коты нам объявили вендетту, на итальянский манер)