(no subject)
Иногда я переживаю из-за того, что не пишу. Хочется писать о главном. О Боге. О семье. О жизни. О боли и радости. Правду, принятую лично тобой. И оказывается, что это трудно - писать правду. Трудно - писать о Боге. Получается какая-то банальность, однобокость, глянец… Видимость настоящего. Видимость, которую сама же и приняла за реальность. Насколько моя жизнь - настоящая? Не мираж, не иллюзия, созданная прилежной девочкой, стремящейся к тому, чтобы все было идеальным. А идеальное - не живое. Насколько я живу?