(no subject)
Когда я общаюсь с людьми, особенно мне не близкими, я стараюсь не признаваться в грехе сочинительства. У меня, в конце концов, есть профессия которой я учился- вот ее и можно назвать в ответ на "чем сейчас занимаешься". И почти правда- писательство никак не мой основной доход. Но главное мое дело, я считаю, это- и иногда, по разным причинам, приходится сказать, что "пишу книги", а иногда, бывает и так, особо любопытныые и сами узнают. А некоторые, даже довоольно многие... я не могу сказать что не читают совсем. Они читают Ольгу Степнову "Вселенский Стриптиз", Владимира Першанина "Обожженные зоной", Анатолия Крыма "Зона. Граница дождя" (это навскидку первые три книги с полки). Но эти авторы- они, несомненно, далеки от них, живут в Москве, с видом на Кремль, купаются в славе и деньгах. У них не спросишь. А я- вот он, и тут грех не спросить.
-И че, это документальная книга? (С надеждой. Это как бы понятный жанр- что вижу то пишу)
-Нет, художественная. Выдуманная (для пояснения)
-Ух ты ни хуя себе... И че, сам придумываешь?
Нет, блядь. Беру Пушкина, добавляю Есенина, убираю рифмы, а потом как в школе, пересказываю своими словами. И еще добавяю про телок и наркотики, чтоб покупали.
-Да, конечно сам.
-И че, о чем книга?
О современном человеке. Об его одиночестве. О том, что мы стали слишком сложными, с нашими желаниями, фантазиями и комплексами, мы все не подходим друг к другу, как устройства с несовместимыми портами. О том, как меняется мир. О тех, кто имел смелость поставить себя вне его. О сексе. О силе и слабости. О голубом небе и тяжелом бомбардировщике в нем.
- О том, как маньяк запер девочку в подвале и долго ее там держал.
-Ох, епта... (подозрительно) И че, как тебе такое в голову пришло? Ты че, все время думаешь об этом?
Да, думаю. Каждую секунду, пытаюсь представить себя одним, другим, третьим...Чувак, тебе обьяснить процесс? Действительно хочешь это слышать? Обьяснить тебе природу воображения? Рассказать, как потрогав черный бархат, представляешь себе подземную комнату, обитую им? Как, когда девушка, хоть даже и твоя любимая, нагнется возле батареи, чтобы поднять что-то, положит руку на трубу, повернется в определенном ракурсе, а ты вдруг представишь себе цепь на ее запястьи- прикована, ей уже не встать, она пленница. Или как в безымянной деревне под Берлином видел, как аккуратный старичок нес букет свежих цветов через улицу, из одного заброшенного с виду дома в другой- и представилось, что дом имеет подземный этаж, что там сидит молодая девушка, и что он ей вот так, каждый день носит цветы. Чувак, это тебе правда интересно? Я думаю, тебя вполне устроит вот что:
-Да, так это я о себе. У меня несколько в подвале уже сидит. Так что если полиция тебя вдруг начнет трясти- ты меня не видел, ок?
-Бугагагага... Все с тобой ясно. Не, ну а как- вот чисто сидишь, вдруг приходит что-то?
Ага. Муза с крылышками. Приходит и начинает диктовать-только успевай записывать. И ведь брателло, я прекрасно знаю, какого ответа ты ждешь от меня. Мне бы так вот бугогнуть, как ты сейчас, хлопнуть тебя по плечу и сказать:
-Вот прикинь, ты сказал жене что придешь домой в девять вечера- а приперся в девять утра и на рогах. Она тя будет расспрашивать: хуе-мое где был, но ты ж ей не скажешь правду? Ты наверное ей налепишь горбатого, напиздишь как следует, пральна? Воо, считай уже маленькую книгу сочинил...
Но я на его вопрос все-таки промолчал. Плюнуть в колодец, который ты сам же роешь каждый день, без малейшей уверенности в том что дойдешь до воды- это выше моих сил. Каждый раз, когда берусь за лопату- мне страшно, что воды там так и не будет. Что старичок с цветами и девушла у батареи- это последнее, что мне было явлено силами, которые я не знаю как обозначить. Так что я не стал раскрывать секрет "пацанского книгописания". Пусть думает что хочет.
Posted via LiveJournal app for Android.