Район
Originally published at Дмитрий Панкратов. You can comment here or there.
Пытаюсь убедить себя, что этот мой рассказ не заброшен. Однако, пока есть только две главы и кое-как выстроенная сюжетная линия. И это все уже с конца 2010 года так и осталось без движения. Но пульс еще есть.
Глава N.
Пепел был как серая пыль, которую очень долго не вытирали. Квартиры холостяков иногда приближались к такому, но всё же это был именно пепел. Не пыль. Деревянная фрамуга окна, рассохшаяся до трещин по всей своей длине, сохранила лишь отдельные пятна краски, которые могли бы сказать внимательному человеку, что когда-то оно было белым. Когда-то такими были почти все окна.
Вот ведь вопрос - почему люди красят всё в белый цвет? Почему не любят другие, яркие цвета, которые раскрашивали бы их жизнь вместе с.… Да уже не с чем.
Пепел лежал ровным слоем, таким, какой любят показывать в кино, по которому можно водить пальцем и рисовать узоры. Бессмысленные и красивые. Любой узор на безликой серой поверхности заочно красив. Как наскальный рисунок всегда привлекает внимание, несмотря на топорность исполнения больше, чем просто голая каменная стена. И здесь было также. Несколько разводов, судя по всему указательным пальцем на сиденье, когда-то видимо антикварного деревянного стула, потерявшего в огне всю обивку, но чудом сохранившего самого себя. Отпечаток ладони на полу, вжатый в пыльную поверхность так, как будто человек, опирался на руку, чтобы встать.
В окно осторожно заглянули лучи солнца, и, в безнадёжной попытке найти хоть какой-то предмет, от которого можно отразиться зашарили по комнате. Однако все попытки их были обречены на провал. Отражаться здесь можно было только от глаз человека, который сидел, привалившись спиной к стене и не обращая внимания на то, что сам покрывается таким же слоем пепла, как и всё вокруг. Но его глаза были закрыты. Он спал.
Read the rest of this entry »