это было тогда, когда мы уходили из дома

[d_in]

запах теплой земли и снежных островков в глубине леса, друзья-не друзья, но сердце замирает в предчувствии того, чего еще никогда не случалось, сказка сказывается, мир оборачивается изнанкой и раскидывает декорации: поле, палатки, яркие сумасшедшие взгляды, глаза привыкают и видят то, что должны - замки, рыцарей, туманные мостовые, во все сердце проживается каждый миг, бешенно мчится дыхание, рвется реальность.. осада.. рушится мир, ты вот-вот шагнешь за его границу и наконец-то поймешь..
весна, это навеки моя первая Макарена, я счастлива что игры не утратили для меня очарования грез, не покрылись пылью привычности и разочарований
и может быть, пройдя этот путь до конца, я обрела бы гораздо больше, но оставшись где-то по середине, я уже никогда не потеряю
верно и солнечно буду любить этих смешных безумных людей, честно признавшихся миру в своей игре

автор стихотворения: lllytnik

Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.

Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промакашках, вымазанных в земле.

Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в...
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока».

Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».

Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».

Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.