О BLM
Со всей этой BLM-истерией в соцсетях мне всегда вспоминается различное советское "интернационалистическое" творчество, ныне по разным причинам старательно забываемое. Все в детстве читали "Мистера Твистера" Маршака (кстати, вы слыхали, что "контора Кука", упомянутая в этом стихотворении, обанкротилась совсем недавно?). Но наиболее ёмко выражающим прежнее отношение к BLM (когда на Западе это ещё не стало мейнстримом) я считаю стихотворение Константина Симонова "Красное и белое" (грустно, что нынче эти слова вызывают совершенно иные ассоциации) 1948 года:
Мне в этот день была обещана
Поездка в чёрные кварталы,
Прыжок сквозь город, через трещину,
Что никогда не зарастала,
Прикрыта, но не зарубцована
Ни повестями сердобольными,
Ни честной кровью Джона Броуна,
Ни Бичер-Стоу, ни Линкольнами.
Мы жили в той большой гостинице
(И это важно для рассказа),
Куда не каждый сразу кинется
И каждого не примут сразу,
Где ежедневно на рекламе,
От типографской краски влажной,
Отмечен номерами каждый,
Кто осчастливлен номерами;
Конечно - только знаменитый,
А знаменитых тут - засилие:
Два короля из недобитых,
Три президента из Бразилии,
Пять из подшефных стран помельче
И уж, конечно, мистер Черчилль.
И в этот самый дом-святилище,
Что нас в себя, скривясь, пустил ещё,
Чтобы в Гарлем везти меня,
За мною среди бела дня
Должна
заехать
негритянка.
Я предложил: не будет лучше ли
Спуститься - ей и нам короче.
Но мой бывалый переводчик
Отрезал - что ни в коем случае,
Что это может вызвать вздорную,
А впрочем - здесь вполне обычную,
Мысль, что считаю неприличным я,
Чтоб в номер мой входила чёрная.
- Но я ж советский! - Что ж, тем более,
Она поднимется намеренно,
Чтоб в вас, советском, всею болью
Души и сердца быть уверенной.
И я послушно час сидел ещё,
Когда явилась провожатая,
Немолодая, чуть седеющая,
Спокойная, с губами сжатыми.
Там у себя - учитель в школе,
Здесь - и швейцар в дверях не сдвинется,
Здесь - чёрная, лишь силой воли
Прошедшая сквозь строй гостиницы.
Лифт занят был одними нами.
Чтоб с нами сократить общение,
Лифтёр летел, от возмущения
Минуя цифры с этажами.
Обычно шумен, но не весел,
Был вестибюль окутан дымом
И ждал кого-то в сотнях кресел,
Не замечая шедших мимо.
Обычно.
Но на этот раз
Весь вестибюль глазел на нас.
Глазел на нас, вывёртывая головы,
Глазел, сигар до рта не дотащив,
Глазел, как вдруг на улице на голого,
Как на возникший перед носом взрыв.
Мы двое были белы цветом кожи,
А женщина была черна,
И все же с нами цветом схожа
Среди всех них
была одна она.
Мы шли втроём навстречу глаз свинцу,
Шли взявшись под руки, через расстрел их,
Шли трое красных
через сотни белых,
Шли как пощёчина по их лицу.
Я шкурой знал, когда сквозь строй прошёл там,
Знал кожей сжатых кулаков своих:
Мир неделим на чёрных, смуглых, жёлтых,
А лишь на красных - нас,
и белых - их.
На белых - тех, что, если приглядеться,
Их вид на всех материках знаком,
На белых - тех, как мы их помним с детства,
В том самом смысле. Больше ни в каком.
На белых - тех, что в Африке ль, в Европе
Мы, красные, в пороховом дыму
В последний раз прорвём на Перекопе
И сбросим в море с берега в Крыму!
На прикрёпленном фото: из штаб-квартиры коммунистической партии, расположенной в Гарлеме, вывозят мебель и прочие вещи в оплату долгов за аренду, 1948 год.
Мне в этот день была обещана
Поездка в чёрные кварталы,
Прыжок сквозь город, через трещину,
Что никогда не зарастала,
Прикрыта, но не зарубцована
Ни повестями сердобольными,
Ни честной кровью Джона Броуна,
Ни Бичер-Стоу, ни Линкольнами.
Мы жили в той большой гостинице
(И это важно для рассказа),
Куда не каждый сразу кинется
И каждого не примут сразу,
Где ежедневно на рекламе,
От типографской краски влажной,
Отмечен номерами каждый,
Кто осчастливлен номерами;
Конечно - только знаменитый,
А знаменитых тут - засилие:
Два короля из недобитых,
Три президента из Бразилии,
Пять из подшефных стран помельче
И уж, конечно, мистер Черчилль.
И в этот самый дом-святилище,
Что нас в себя, скривясь, пустил ещё,
Чтобы в Гарлем везти меня,
За мною среди бела дня
Должна
заехать
негритянка.
Я предложил: не будет лучше ли
Спуститься - ей и нам короче.
Но мой бывалый переводчик
Отрезал - что ни в коем случае,
Что это может вызвать вздорную,
А впрочем - здесь вполне обычную,
Мысль, что считаю неприличным я,
Чтоб в номер мой входила чёрная.
- Но я ж советский! - Что ж, тем более,
Она поднимется намеренно,
Чтоб в вас, советском, всею болью
Души и сердца быть уверенной.
И я послушно час сидел ещё,
Когда явилась провожатая,
Немолодая, чуть седеющая,
Спокойная, с губами сжатыми.
Там у себя - учитель в школе,
Здесь - и швейцар в дверях не сдвинется,
Здесь - чёрная, лишь силой воли
Прошедшая сквозь строй гостиницы.
Лифт занят был одними нами.
Чтоб с нами сократить общение,
Лифтёр летел, от возмущения
Минуя цифры с этажами.
Обычно шумен, но не весел,
Был вестибюль окутан дымом
И ждал кого-то в сотнях кресел,
Не замечая шедших мимо.
Обычно.
Но на этот раз
Весь вестибюль глазел на нас.
Глазел на нас, вывёртывая головы,
Глазел, сигар до рта не дотащив,
Глазел, как вдруг на улице на голого,
Как на возникший перед носом взрыв.
Мы двое были белы цветом кожи,
А женщина была черна,
И все же с нами цветом схожа
Среди всех них
была одна она.
Мы шли втроём навстречу глаз свинцу,
Шли взявшись под руки, через расстрел их,
Шли трое красных
через сотни белых,
Шли как пощёчина по их лицу.
Я шкурой знал, когда сквозь строй прошёл там,
Знал кожей сжатых кулаков своих:
Мир неделим на чёрных, смуглых, жёлтых,
А лишь на красных - нас,
и белых - их.
На белых - тех, что, если приглядеться,
Их вид на всех материках знаком,
На белых - тех, как мы их помним с детства,
В том самом смысле. Больше ни в каком.
На белых - тех, что в Африке ль, в Европе
Мы, красные, в пороховом дыму
В последний раз прорвём на Перекопе
И сбросим в море с берега в Крыму!
На прикрёпленном фото: из штаб-квартиры коммунистической партии, расположенной в Гарлеме, вывозят мебель и прочие вещи в оплату долгов за аренду, 1948 год.
