это уже было
Приходит оно не в тот день и час. Фиксируешь в памяти и оставляешь на «подходящее». Сначала лень, потом некогда (что, собственно, тождественно). Потом общество, люди, чужие проблемы, чужие люди. И подарком тебе, на: времени вагон, разум чист и свеж, психика не замутнена - достаешь из-за пазухи свои сокровища-каменья, а мысли ускользают.. Срываются. Слетают, прокатываются и эхом отражаются или утекают в песочных часах отверстие. Переворачиваешь. Но песок лишь сквозь пальцы - как вода сквозь землю - и ничего. Ничего хорошего не осталось на этот торжественный момент размышлений. Быстротечность момента - это, говорят, аксиома. И нет никаких потом..
Стабилен только Harrowdown Hill по кругу перед сном..)
Столько хлама и много одиночества,
да и ещё много чего…