(no subject)
Какая-то странная любовь у меня к чужим окнам. Не подсматривать, а проезжая вечером мимо чужих домов смотреть на верхние этажи, в оконца, где горит теплый желтый свет. Не галогены с их холодным больнично-офисным отблеском, а такой теплый и домашний. Нравится, проплывая мимо гадать, что за этими окнами происходит, как там живут совсем незнакомые люди. Придумывать для них истории.
В одном окне кого-то ждут, в другом уже дождались и сидят перед накрытым столом и делятся впечатлениями за весь день, где-то смеются, а где-то даже не смотрят друг на друга. В этом укладывают малыша, а в этом старушка смотрит Малахова. Проезжая мимо больниц я отворачиваюсь, потому что знаю, что за каждым из них боль... А так же молитвы и надежда. Где-то в окне кафешки или ресторана кто-то усталый, кто-то влюбленный. Кто-то за тем окном сидит и пялится в монитор.
В окне дорогущей новостройки, сейчас пафосная красотка смывает маску и превращается в милого подростка в серой спортивке.
В одном женщина с недовольством готовит ужин для мужа, а в другом другая мечтает о возможности готовить для кого-то кто стал бы ей мужем. И может они думают об одном и том же человеке.
Очень хочется, чтоб для каждого этого окна исполнения желаний.
Чтоб теплый свет родных окон всегда горел для тебя и чтоб там всегда ждали и любили.