не вкурила, но зацепило
те, кто рожден, чтоб сказку сделать былью
когда-нибудь умрут и станут пылью
а кто рожден, чтоб сказкой сделать быль -
тот никогда не превратится в пыль.
(Умка/Анна Герасимова)
Сижу, думаю. О ком это? Где эта тонкая грань между первыми и вторыми, в чем нюанс? Наверное, первые - революционеры, преобразующие мир; герои четвертого сна Веры Павловны? вторые - всяческие творцы, художники, мечтатели, чья жизнь как арт-объект и художественное высказывание; энди-уорхоллы всех мастей?
Или вторые - Энштейны, Розентали и Ожеговы, что ковыряются в свое удовольствие в атомах и суффиксах? (Перельманы туда же.) Нет; вроде не про них, но именно они вспомнились как "никогда не превратятся в пыль".
Или нет... Первые - преобразуют мир вокруг себя, вторые - преобразуют свою жизнь?
А главное - я к каким отношусь?
Хотя все это неправда. Стих конечно красивый, и "никогда" здесь поэтично, но все одно - пыль нас ждет, пепел и прах; и тех. и других. Вопрос времени. (Даже Будда Гаутама медленно, но верно превращается в пыль; я видела развалины дворца его родителей и место его паранирваны в запустении, и множество других священных развалин.)
А потом придут новые атланты, или прилетят на летающих тарелках, и все начнется заново. И новые люди будут гадать: что это за рисунки в пустыне Наска?
(К кому я отношусь, так это к законченным оптимистам. К ебанутым законченным оптимистам. Никак не могла успокоиться на тотальном конце света и обойтись без новых атлантов на летающих тарелках.)
Апдейт. А потому - по большому счету, пофиг, что делать с жизнью, былью, и сказкой. Главное - чтобы в кайф, со вкусом и с наслаждением (еще один мой несгибаемый постулат). А пыль будет - так то удобрение; новые цветы вырастут.
когда-нибудь умрут и станут пылью
а кто рожден, чтоб сказкой сделать быль -
тот никогда не превратится в пыль.
(Умка/Анна Герасимова)
Сижу, думаю. О ком это? Где эта тонкая грань между первыми и вторыми, в чем нюанс? Наверное, первые - революционеры, преобразующие мир; герои четвертого сна Веры Павловны? вторые - всяческие творцы, художники, мечтатели, чья жизнь как арт-объект и художественное высказывание; энди-уорхоллы всех мастей?
Или вторые - Энштейны, Розентали и Ожеговы, что ковыряются в свое удовольствие в атомах и суффиксах? (Перельманы туда же.) Нет; вроде не про них, но именно они вспомнились как "никогда не превратятся в пыль".
Или нет... Первые - преобразуют мир вокруг себя, вторые - преобразуют свою жизнь?
А главное - я к каким отношусь?
Хотя все это неправда. Стих конечно красивый, и "никогда" здесь поэтично, но все одно - пыль нас ждет, пепел и прах; и тех. и других. Вопрос времени. (Даже Будда Гаутама медленно, но верно превращается в пыль; я видела развалины дворца его родителей и место его паранирваны в запустении, и множество других священных развалин.)
А потом придут новые атланты, или прилетят на летающих тарелках, и все начнется заново. И новые люди будут гадать: что это за рисунки в пустыне Наска?
(К кому я отношусь, так это к законченным оптимистам. К ебанутым законченным оптимистам. Никак не могла успокоиться на тотальном конце света и обойтись без новых атлантов на летающих тарелках.)
Апдейт. А потому - по большому счету, пофиг, что делать с жизнью, былью, и сказкой. Главное - чтобы в кайф, со вкусом и с наслаждением (еще один мой несгибаемый постулат). А пыль будет - так то удобрение; новые цветы вырастут.