Эпос Зверобоя
Романтическая всё ж профессия какая - зверобой.
Словно Добрыня Никитич с Алёшей Поповичем или даже, что уж там скромничать, как сам Илья Муромец, прямо как самый настоящий русский былинный богатырь, вооружившись палицей заморской или булавой местного производства, а то и просто традиционно-русской дубиной из молодого дубка, что топориком вчера подправил, врываешься ты в стан армии целой этих мелких, немытых, противных пучеглазых, разжиревших на халявной жратве, вонючих тварей, типа вроде, как легко себе представить, древних монголотатар, долго же пивших кровь из нашей Родины любимой... Сволочи... Умрите все...
И в одиночку, а может и с парой боевых товарищей, как сказочный герой лупишь их и лупишь, то налево, то направо, то снизу, то с разворотом да наискосок, нехрестей этих бассурманских по небритым хитрым харям.
И вот ряды их сломлены, вражина бежит от тебя с мерзким криком и рыком нечеловеческим. Догоняешь их, добиваешь, загоняешь в тупики и ловушки, сбрасываешь на острые колья, метко словно Сокол бросаешь в их безмозглые головы булыжники, что под ногами для того Создателем разложены.
Полно лукошко военных хитростей да ловкостей у нашего народа, под самый краешек, и крючочков и петелек всяких хитрых. И тех и других искушает враг да подавится. Но чтоб там не напридумывали старики, а лучше простой свежей пахнущей лесом дубины в руках для души доброго молодца ничего быть не может. С этим никто не поспорит... Так вот и лупишь, и лупишь, и лупишь их пока хоть один ещё шевелится...
После же славной битвы стоишь усталый среди тёплых ручьёв крови меж камушков, сам весь в ней чужой перемазанный с ног до шапки. Обалдевший весь, дурной, словно пьяный. И нюхаешь, нюхаешь хмельной запах смерти, что гонит ветер по берегу, да волны в густую алую пену сбивают..
Стоишь так и понимать начинаешь, что слился ты сейчас в одно со всей прекрасной этой природой, что окружает тебя и плечи твои обнимает и бёдра, как милая сладкая хитроглазая девица с длинной косой да спелой грудью, от чего по телу дрожь удовольственная так и гуляет, так и гуляет... Ляпота... Романтика....
Словно Добрыня Никитич с Алёшей Поповичем или даже, что уж там скромничать, как сам Илья Муромец, прямо как самый настоящий русский былинный богатырь, вооружившись палицей заморской или булавой местного производства, а то и просто традиционно-русской дубиной из молодого дубка, что топориком вчера подправил, врываешься ты в стан армии целой этих мелких, немытых, противных пучеглазых, разжиревших на халявной жратве, вонючих тварей, типа вроде, как легко себе представить, древних монголотатар, долго же пивших кровь из нашей Родины любимой... Сволочи... Умрите все...
И в одиночку, а может и с парой боевых товарищей, как сказочный герой лупишь их и лупишь, то налево, то направо, то снизу, то с разворотом да наискосок, нехрестей этих бассурманских по небритым хитрым харям.
И вот ряды их сломлены, вражина бежит от тебя с мерзким криком и рыком нечеловеческим. Догоняешь их, добиваешь, загоняешь в тупики и ловушки, сбрасываешь на острые колья, метко словно Сокол бросаешь в их безмозглые головы булыжники, что под ногами для того Создателем разложены.
Полно лукошко военных хитростей да ловкостей у нашего народа, под самый краешек, и крючочков и петелек всяких хитрых. И тех и других искушает враг да подавится. Но чтоб там не напридумывали старики, а лучше простой свежей пахнущей лесом дубины в руках для души доброго молодца ничего быть не может. С этим никто не поспорит... Так вот и лупишь, и лупишь, и лупишь их пока хоть один ещё шевелится...
После же славной битвы стоишь усталый среди тёплых ручьёв крови меж камушков, сам весь в ней чужой перемазанный с ног до шапки. Обалдевший весь, дурной, словно пьяный. И нюхаешь, нюхаешь хмельной запах смерти, что гонит ветер по берегу, да волны в густую алую пену сбивают..
Стоишь так и понимать начинаешь, что слился ты сейчас в одно со всей прекрасной этой природой, что окружает тебя и плечи твои обнимает и бёдра, как милая сладкая хитроглазая девица с длинной косой да спелой грудью, от чего по телу дрожь удовольственная так и гуляет, так и гуляет... Ляпота... Романтика....