Жан Поль Сарт "Тошнота"
Слюна у меня сладковатая, тело теплое, мне муторно от самого себя. На столе лежит мой перочинный нож. Открываю его. Почему бы нет? Так или иначе это внесет некоторое разнообразие. Кладу левую руку на блокнот и пытаюсь всадить нож в ладонь. Движение вышло слишком нервным; лезвие скользнуло по коже легкая царапина. Царапина кровоточит. Ну а дальше что? Что изменилось? И все же я с удовольствием смотрю, как на белом листке, поверх строк, которые я недавно написал, растеклась лужица крови, которая наконец-то уже не я. Четыре строки на белом листке бумаги, пятно крови вот и готово прекрасное воспоминание. Надо бы написать внизу: "В этот день я отказался от намерения писать книгу о маркизе де Рольбоне".
Смазать руку йодом? Не знаю. Гляжу, как однообразно течет струйка крови. Но вот кровь свернулась. Кончено. Вокруг пореза кожа кажется ржавой. А под кожей остается только легкая чувствительность ощущение, похожее на все остальные, разве что еще более муторное.
Пробило половину пятого. Встаю, холодная рубашка прилипла к телу.
Выхожу на улицу. Зачем? Да затем, что так же бессмысленно оставаться дома.
Даже если я останусь, даже если в молчании забьюсь в угол, я все равно
никуда от себя не денусь. Я буду существовать в этом углу, буду давить своей
тяжестью на пол. Я есмь.
Смазать руку йодом? Не знаю. Гляжу, как однообразно течет струйка крови. Но вот кровь свернулась. Кончено. Вокруг пореза кожа кажется ржавой. А под кожей остается только легкая чувствительность ощущение, похожее на все остальные, разве что еще более муторное.
Пробило половину пятого. Встаю, холодная рубашка прилипла к телу.
Выхожу на улицу. Зачем? Да затем, что так же бессмысленно оставаться дома.
Даже если я останусь, даже если в молчании забьюсь в угол, я все равно
никуда от себя не денусь. Я буду существовать в этом углу, буду давить своей
тяжестью на пол. Я есмь.