Говорят, что смерть - боится щекотки
Говорят, что смерть - боится щекотки,
потому и прячет свои костлявые пятки:
то в смешные шлепанцы и колготки,
то в мои ошибки и опечатки.
Нет, не все поэты - пиздострадальцы, -
думал я, забираясь к смерти под одеяльце:
эх, защекочу, пока не сыграет в ящик,
отомщу за всех под луной скорбящих -
у меня ведь такие длииинные пальцы,
охуенно длинные и нежные пальцы!
Но, когда я увидел, что бедра ее - медовы,
грудь - подобна мускатным холмам Кордовы,
отключил мобильник, поспешно задернул шторы,
засадил я смерти - по самые помидоры.
…Где-то на Ukraine, у вишневом садочку -
понесла она от меня сына и дочку,
в колыбельных ведрах, через народы,
через фрукты -овощи, через соки-воды…
Говорят, что осенью - Лета впадает в Припять,
там открыт сельмаг, предлагая поесть и выпить,
и торгуют в нем - не жиды, ни хохлы, не йети,
не кацапы, не зомби, а светловолосые дети:
у девчонки - самые длинные в мире пальцы,
у мальчишки - самые крепкие в мире яйцы,
вместо сдачи, они повторяют одну и ту же фразу:
«Смерти - нет, смерти - нет,
наша мама ушла на базу…»
(c) kabanov_alex