Неделя Крымского Зайца
8 апреля 2011 г. Пятница.
А тюльпаны ещё не распустились…
Сегодня неделя, как Заяц уехал в Крым. Солнышко ушло из Тулы - а до Крыма, похоже, так и не добралось. Так что путешествие в Никиту получилось напрасным. Зато состоялась наконец-то встреча со Скалками. В тумане, перед самым дождём. В любимом нами восточном колорите… Потом Заяц звонил из Ялты, ещё не просохшей от недавнего ливня. Со знакомой до боли площади на набережной, у фонтана. И любовался бродившими над горами Ялтинского амфитеатра грозовыми тучами. И, кажется, раздумывал, не полезть ли в грязь - поближе к цветущей алыче. Один кроссовок он уже промочил - и имел все шансы промочить второй… И я в очередной раз обнаружила, что скучаю по Ялте. Так же, как по множеству других знакомых и любимых мест, куда, кажется, только зажмурься покрепче - и тотчас попадёшь, так реально и живо они вспоминаются. И, где бы ты ни был - ты уже навсегда обречен на ностальгию, потому что нельзя находиться во всех любимых местах сразу. Как пелось в старой песенке:
«Я же с дальней дорогой знаком по-иному:
Как уеду - так тянет к далёкому дому.
А едва подойду я к родному порогу -
Ничего не поделаешь - тянет в дорогу!»
Я листаю фото наших многочисленных странствий - и вижу наши комнаты, домики, квартиры, окна и подъезды. Снятые просто так - на память или для смеху… Неделя там была проведена, две недели - или три дня - эти временные пристанища тоже становятся навсегда нашими, заставляющими вздрагивать внутри что-то, отвечающее за воспоминания… Их всегда жаль покидать - как жаль покидать щемящие душу холмы Коктебеля, благостные просторы Мангупа, гордую красоту Севастополя, застывшую тоску Херсонеса, величественное спокойствие Байдар… Завтра Зайцу предстоит грустный ритуал отъезда. У этой дороги - свои провожатые. Чатыр-Даг и Демирджи глядят вслед уезжающим, и Ангарский перевал услужливо предлагает туристической душе целую серию воспоминаний: а вот здесь мы начали подъём… а тут вышли ночью на шоссе… а тут немного заблудились… Это было ещё весной, цвели лютики, а здесь зимой нас накрыл туман…
В Туле льёт дождь, и последние островки некрасивого грязного льда обречённо тают, растворяясь в таких же некрасивых лужах. И есть ещё завтрашний день, и половинка воскресенья - погоде придётся серьёзно поднатужиться, чтобы к приезду Зайца улицы обрели мало-мальски приличный облик.
И надо бы не забыть завтра попросить Зайца сфоткать место, которое целую неделю служило ему норкой…
9 апреля 2011 г. Суббота.
Сегодня Заяц уезжал из Крыма.
Я надеялась, что по давней традиции погода улыбнётся ему напоследок, и в оставшиеся полдня он успеет урвать ещё кусочек Крымской весны. Но любые традиции рано или поздно нарушаются. Весь день шёл дождь - ну, может, оно и к лучшему, не так обидно уезжать. Чатыр-Даг и Демирджи оказались засыпаны снегом, и холодный ветер, похоже, задался целью подготовить курортников к встрече с родным городом. В который нынче с утра тоже пожаловал снег. Мокрый, холодный и противный. Он и сейчас идёт, прозрачными бабочками мелькает под фонарями и стучит по окну полу-снежинками, полу-дождевыми каплями.
А заячий поезд едет сейчас где-то в темноте, везёт заячий домик, и Заяц уже, наверное, спит, убаюканный ужином и перестуком колёс. Или, может быть, смотрит по мобильному какое-нибудь кино… Я давлю в себе желание настучать ему SMS - всё-таки уже одиннадцать по тамошнему времени… И даже уже - двенадцатый. Это значит, что у нас в Туле настало воскресенье…
10 апреля 2011 г. Воскресенье.
Пасмурным воскресным утром мы начинаем последние приготовления. Уборки, готовки, последнее причёсывание квартиры. Подготовка норы к приезду хозяина. Хозяин едет где-то по так и не развесеннившимся российским просторам, жуёт колбасу и смотрит в окно. А дождь всё не кончается, и иногда по давней своей привычке норовит перерасти в мокрый снег. И серые улицы покорно мокнут, не желая даже мечтать о самой возможности весны, птичьего пения и распускающихся цветов… Под проливным дождём выхожу из дому, чтобы ехать на вокзал. Неласковый ветер швыряет в лицо брызги и норовит вырвать зонтик из рук. И только на вокзале небо вдруг распахивается, словно удивлённые глаза, синие и не до конца проснувшиеся. И делается тепло, и даже мокрый асфальт перестаёт быть унылым, на газоне обнаруживаются зачатки травяной жизни, пахнет неведомо когда успевшей разогреться землёй, а на мощных еловых лапах щедрыми бриллиантами переливаются отчаянно-прозрачные, разноцветные от солнца капли. И на окрестных тополях, оказывается, уже осваивают многочисленные гнёзда горластые деловитые грачи… Стремительным вихрем налетает на перрон поезд с ностальгической надписью «Крым» на борту. Заячий поезд, успевший-таки где-то в пути зацепить краешком вагона невзначай привезённую весну…
Елена Свиридова, апрель 2011 г.
Читать сначала...