мужики (зарисовка с натуры)
Картина: утро понедельника, метро. В углу вагона сидят трое: лысеющий небритый хмырь в замызганной футболке-поло, которая изначально была нежно-розового цвета, на ногах - грязные мокасины, тоже некогда белые; с другого края - классический такой ничем не примечательный мужчинка, одетый, как мама научила ...дцать лет назад: рубашечка в бело-синюю мелкую клетку, какие-то темные немаркие брюки, которые нещадно задираются, когда человек сидит, неуклюжие полуботинки-полусандалии, не знаю, как называется этот выкидыш обувной промышленности. Мужик не причесан - видимо, расческа уже не спасает: пора стричься. Между ними сидит подтянутый загорелый молодой азиат в очках на пол-лица, белой футболке с черепами и стразами, в шортах и чистых белых мокасинах. Без носок! Причесанный. С большой сумкой, какую, скорее, можно увидеть у каноничной блондинки, любящей таскать с собой всю свою косметичку. Алсо у парня отполированы и покрыты бесцветным лаком ногти. Ну вы поняли. Над всей троицей стоят несколько женщин. Мужики по бокам во что-то уткнулись, типа, не видят. Куда смотрит средний в своих очках - вообще не понятно. На станции он выходит, сидящие по краям провожают его совершенно однозначным взглядом. Женщина садится между ними. Я перевожу взгляд то на одного, то на другого, какбэ транслируя им мысль: почему парниша не уступил место ни одной из женщин (немолодых, надо сказать) - понятно. И вам должно быть понятно, господа: в вашем-то понимании он пидарас. А что взять с пидараса? Но мне не понятно другое: почему вы, называющие себя мужчинами и так выгодно выделяющиеся своей мужественностью на фоне этого мальчика, уткнулись в свои гаджеты и прикинулись мебелью. Тот, что в розовом поло, видимо, уловил раньше - встал загодя, пошел к двери. Мужчины, хуле.