Зажратые облака и скупливые ручьи
Хочется мечту. И мечтать. Не быть таким реалистом. Что-либо такое по-детски наивное. Или фантастически безумное. Невероятно красивое. Чтоб никто не знал. Никто не будет знать, а потом, вроде как невзначай, я скажу. И слушатель будет умиляться после, что есть такие мечтатели. Как я. Хотя ни к чему. Даже проще. Для себя. Чтобы во времена тяжкие и неподвластные тихо прошептать себе: "Ведь у меня есть мечта...". Чтобы во времена тяжкие и неподвластные гордо сказать: "Ведь у меня есть мечта!". Только где бы взять ее такую.. Без ноток банальности и повторяющихся смыслов. Как ловить мальчиков, бегущих во ржи к пропасти. Как долететь до самой высокой башни на белом стальном корабле. Или даже: "Я хочу, чтоб меня спросили, что с моим лицом. Я бы ответила, что его склевали птицы". Такой отчаянный бред романтичного маргинала. Крик души в попытке всплыть из моря стереотипов. Но нет ее. Не могу поймать нужную волну. Не могу понять чего хочу. Придумываю что-то, навязываю себе. Хотя согласитесь, что-то есть в этом - мечтать о мечте.