какая тема?

[crazy_plan_a]

Мате.
Да. Заставляет делать что-то.)

*

Прохожие в каждом городе выцветают в течение суток,
Максимум - двух. И, будто ночью весенней, льдом
Покрываются. Остекленевшие, как после нескольких самокруток,
Зрачки в сорок оттенков серого. И сам вынимаешь с трудом

Из тела змеи-тротуара истертые небом ноги -
Отражения девятиэтажек. Окна - дырочки для шнурков.
Солнечный луч мечется утром по желтым линиям строгим,
Выявляя структуру камня. До мизерных бугорков.

*

Какая теперь поэзия?
Душа выпрагмачивается,
Распадаясь куда как быстрее цезия,
Веревкой в канат изворачивается

В нужде обретения формы
(Формы листа растения
Из аргентинской реки поймы)
И места для душевного гения

Своего. Ведь каждый полуторный
Какой-нибудь мастер
Словесной борьбы и прочей муторной
Шелухи. Или необходимый кластер

Системы. Повторяющий умные слова,
Уверенный в собственном величии.
Как я в двадцать два.
И разве возможна поэзия в общечеловеческом безразличии?

Для красоты из Спасского, где берут деньги за съемку: