Говорит Москва
* * *
Утро, в метро передо мной стоит женщина лет пятидесяти и читает электронную книгу. Текст прямо перед моими глазами, и не хочешь - увидишь. По первым же двум строчкам определяю, что читает она Воннегута, причем не очень "раскрученный" его роман - "Утопию-14". Один из моих любимых текстов был лет в 15.
Метро, еду обратно после занятий. Рядом со мной сидит юноша повышенной прекрасности и читает "451 градус по Фаренгейту" на английском.
А недавно видела девушку - тоже в метро - с книжкой Брэдбери.
В таком контексте мне практически не интересны попытки опознания "своих" с помощью цветных ленточек - белых ли, красных, оранжевых, оранжево-черных в полосочку, красно-сине-белых... "Свои" достаточно хорошо маркированы и без этого.
И по фасону штанов определять сходство интересов я тоже больше не могу - никто теперь не носит мои любимые джинсы-клеш :) А раньше ведь это был достаточно надежный признак того, что у человека дома - неплохая библиотека.
* * *
Переход метро, грязь, слякоть, толпа бредет, сапоги протекают.
И вдруг - обрывок разговора двух рабочих в спецовках: "Слышал про нового Папу Римского?
* * *
В маршрутке.
Водитель - с акцентом; рассмотрев его, прислушавшись к речи и разглядев оформление водительской кабинки, пришла к выводу, что он, скорее всего, из Молдавии.
Рядом с водителем сидит пассажир - молодой мулат шоколадного цвета, густые короткие кудряшки, широкий нос, коренастый. Я тоже сижу на одном их сидений рядом в водителем, слушаю.
Разговор:
- А по-английски говоришь?
- Нет, знаю только французский и испанский. Ну и русский немного.
- А во Франции где живешь?
- В Бордо.
- Ааа. А я раньше в Ницце целый год жил. Хорошо было. Говорят, теперь во Франции тридцать процентов - черные. Правда или нет?
Темнокожий пассажир дипломатично молчит, отворачивается к окну и на следующей остановке выходит - рядом с ветакадемией. Водитель ему вслед заботливо рукой показывает - "Вот туда тебе, немного пройдешь, потом свернешь туда и потом еще там". Жестикуляция дополняет слова, пассажир благодарит и ныряет в снежный поток.
Я смотрю на потолок маршрутки. Там, кроме нескольких икон, висит еще текст девяностого псалма - читаю глазами. Водитель перехватывает мой взгляд, смотрит вопросительно. Но я не отвечаю на запрос, закрываю глаза.
На следующей остановке и я выхожу - метель, снег, снежная каша на дороге.
Утро, в метро передо мной стоит женщина лет пятидесяти и читает электронную книгу. Текст прямо перед моими глазами, и не хочешь - увидишь. По первым же двум строчкам определяю, что читает она Воннегута, причем не очень "раскрученный" его роман - "Утопию-14". Один из моих любимых текстов был лет в 15.
Метро, еду обратно после занятий. Рядом со мной сидит юноша повышенной прекрасности и читает "451 градус по Фаренгейту" на английском.
А недавно видела девушку - тоже в метро - с книжкой Брэдбери.
В таком контексте мне практически не интересны попытки опознания "своих" с помощью цветных ленточек - белых ли, красных, оранжевых, оранжево-черных в полосочку, красно-сине-белых... "Свои" достаточно хорошо маркированы и без этого.
И по фасону штанов определять сходство интересов я тоже больше не могу - никто теперь не носит мои любимые джинсы-клеш :) А раньше ведь это был достаточно надежный признак того, что у человека дома - неплохая библиотека.
* * *
Переход метро, грязь, слякоть, толпа бредет, сапоги протекают.
И вдруг - обрывок разговора двух рабочих в спецовках: "Слышал про нового Папу Римского?
* * *
В маршрутке.
Водитель - с акцентом; рассмотрев его, прислушавшись к речи и разглядев оформление водительской кабинки, пришла к выводу, что он, скорее всего, из Молдавии.
Рядом с водителем сидит пассажир - молодой мулат шоколадного цвета, густые короткие кудряшки, широкий нос, коренастый. Я тоже сижу на одном их сидений рядом в водителем, слушаю.
Разговор:
- А по-английски говоришь?
- Нет, знаю только французский и испанский. Ну и русский немного.
- А во Франции где живешь?
- В Бордо.
- Ааа. А я раньше в Ницце целый год жил. Хорошо было. Говорят, теперь во Франции тридцать процентов - черные. Правда или нет?
Темнокожий пассажир дипломатично молчит, отворачивается к окну и на следующей остановке выходит - рядом с ветакадемией. Водитель ему вслед заботливо рукой показывает - "Вот туда тебе, немного пройдешь, потом свернешь туда и потом еще там". Жестикуляция дополняет слова, пассажир благодарит и ныряет в снежный поток.
Я смотрю на потолок маршрутки. Там, кроме нескольких икон, висит еще текст девяностого псалма - читаю глазами. Водитель перехватывает мой взгляд, смотрит вопросительно. Но я не отвечаю на запрос, закрываю глаза.
На следующей остановке и я выхожу - метель, снег, снежная каша на дороге.