É apenas uma inspiração por ler Hilst, calma.
A consciência melindrada.
Acusação.
Boa vontade esgarçada. Existe? Existe o grito descosturado e os pontos que se soltam. As frases assim fragmentadas são golpes ásperos, impressos na memória que não..., não passa. As lembranças não desbotam, os sinais não fogem. Um desmaio semilíquido.
Reacorda-se. A tinta dos dias até as narinas, afoga os olhos, afaga os pêlos. Pelo caminho eu o vi, pelo caminho eu segui. Seguir é coisa de gente grande.
Galopes palpitantes, as flores despedaçadas. Existe o vento que soa a cólera asfaltada. Existe. A certeza de que a mais longínqua intuição é verdadeira, e todo o tempo você sabia que seria mesmo.
Decepção.
A alma cansada.