Вы читали эссе Льва Рубинштейна «Нестандартное внимание»? Если нет, тогда вам
сюда.
Это вместо эпиграфа. Так сказать, очередная преамбула (моё любимое словечко) к трёпу чёрт знает о чём. Сегодня, например, я припоминаю случаи «нестандартного внимания» к себе любимой. Всем известно, что народ у нас чуткий, любознательный, внимательный: так сидишь себе в автобусе, читаешь книжицу, плеер слушаешь и вдруг ловишь на себе пристальный взгляд какой-нибудь тётеньки или муШШины. Сразу хочется сказать: «Вот Вы, мужчина, что Вы так смотрите в меня?» Первое время это вызывает некоторую нервозность; я начинаю копаться в сумке, искать зеркальце: мало ли, может, не зря они так пялятся, ну там, тушь потекла, или вскочило чего на лице. Отыскав зеркальце, сама смотрю: да нет, ни фига, вроде. (Можно тут же себе спеть: «А что не так уж я и страшен, я даже немного, я даже немного, я даже немного ничего!»). А тётки с муШШинами всё равно продолжают смотреть: скучно им, бедненьким, ну хоть бы газетку себе какую-нибудь купили, журнальчик порнографический, чтоб на пассажиров-то не глазеть - ан нет, так уж им интереснее, видимо. Впрочем, наверное, внимание это вполне стандартное, а я обещала о «нестандартном» рассказать вслед за Львом Рубинштейном. Так вот. Иду я, значит, в институт (мы тогда ещё учились в старом корпусе на Гранатном), слушаю БГ и вдруг вижу ТАКОГО, с позволения сказать, мужчину, что ни в сказке сказать, ни пером описать... Представьте себе, мужика лет пятидесяти в яркой то ли розовой, то ли салатовой шапке с помпоном, в длинных чёрных гриндерах и какой-то куртке а-ля бомж (хотя, в общем-то, видно, что это и не бомж вовсе, а что-то... нечто... экстравагантное). В общем, я даже ничуть не удивилась, когда существо это вдруг решило со мной заговорить (как-то они меня идентифицируют как свою). «Девушка, простите, а Вы случайно не скрипачка?» (лирическое отступление: да, из меня такая скрипачка... я вам даже «Звезду по имени солнца» на гитаре не сыграю, какая уж там скрЫпка). «Вообще-то нет». «А, ну тогда вы наверняка пишете стихи!». «Э-м-м, ну да», - честно созналась я (тогда, к слову, было дело: действительно что-то писала). «Так давайте петь дуэтом!» - на полном серьёзе говорит мне мужик в розовой (или салатовой) шапочке с помпоном. «Я думаю, не стоит», - давясь от смеха, ответила я (представили себе на секундочку такой экстравагантный дуэтик?). В общем, я ржала ещё сутки. Н. мне тогда сказала: «Ну, кто их знает, этих творческих личностей... Вот, если б к тебе Довлатов подошёл, ты бы тоже, небось, удивилась...» Я: «Ну, ты сравнила! Если бы ко мне Довлатов подошёл...» (мечтательно закатила глаза Л.)
К слову, творческие личности меня по жизни преследуют. Вот сидим тут на прошлой неделе с Поповой в bilingu`e, празднуем окончание сессии, допиваем вторую бутылку вина - и тут подходит к нам мужичок: как положено, за сорок, и толкает примерно следующее: «Здравствуйте, девушки. А мы тут с моим другом композитором спорили, возникнет ли у вас к нам интерес». Мы с Поповой переглядываемся, офигев от такой наглости: ну да, ну да, у НАС - К ВАМ?! «По-моему, не очень скромно с вашей стороны... Да и вообще у нас тут девичник...». Мужик нахальный не теряется и говорит: « Скромность - удел людей бесталанных. А у нас мальчишник! Когда ОНИ соединяются, получается нечто НЕОЖИДАННОЕ!» Ну, как вы понимаете, мужичков мы отправили покурить. «Ага, щас! Знаю я этих поэтов и композиторов: как начнут нас грузить политональными наложениями у Бриттена и многоумными контекстами! А если, не дай Бог, филологи, то вообще труба!» - непатриотично заметила я. В общем, всё опять в духе довлатовских персонажей: хотели, значит, отдохнуть душой, «а тут какие-то дзенбуддисты с метафизиками, какие-то блядские политональные наложения!» (с)
Конечно, не могу не рассказать про случай в метро. Еду я, значит, на зачёт зимой, листаю тетрадку, и вдруг некий юноша бледный со взором горящим мне и говорит: «Девушка! Не оборачивайтесь, я Вас тут немножко... обрызгал. Я Вас сейчас отряхну!» Малость прифигев, я пыталась выдавить: «Простите, чем?» и «Да нет, не стоит!» Но было уже поздно: юноша постучал мне по хребтине, а я успела разглядеть в его руках бутылку кефира. К счастью, обрызгал и правда - чуть-чуть. В общем, было забавно. А совсем недавно - и вовсе смешно- со мной тут заигрывал... пенсионер. Я сдала последний экзамен, иду - вся из себя весёлая, музыку слушаю, пишу смс кому-то и вдруг вижу на себе пристальный взгляд какого-то деда. Ну, думаю, может, спросил у меня чего, а я не слышу, вынула наушник и говорю: «Простите, Вы что-то сказали?». «Нет, - ехидно ответил старикан. - Я хотел сказать, чтобы Вы мне не звонили, потому что я тут!» Вот так-то, господа, а вам слабо будет в 70 лет...?