(no subject)

[coombaya]

 Недавно раскрыла книгу "Поэзия магов"! Шикарная книга! Для себя выделила латино-американского автора Эфраина Уэрта, по крайней мере его стихотворение мне запомнилось. Вот оно:

Меня не утешат чужие руки

и торопливый сочувственный шепот,

вежливое участие унижает веки мои

и сердце, кричащее кровью.

Я не знаю, что было днем, что предвещала заря,

что обещает ночь, тревожная,

словно тяжелая гроздь недобрых предчувствий;

мне неведомо даже имя дождя -

его струи так лучезарны и так совершенны,

что лай и крики звучат как симфония;

и неведомо мне течение жизни,

ее прозрачный и ласковый ток,

ибо я - стоячий пруд, где колышутся

тленные желанья, ибо я - мелкое море,

над которым клубится уродливый сумрак,

ибо я - человек, уставший роптать,

как израненная земля;

ибо я - тот, кто воет

и ногтями себе выцарапывает глаза.

В чьей боли, в чьем плаче я, серый и скорбный,

тону, как в зеленом море,

где рыбы подобны столетьям

и папоротникам добрейшим?

А может быть, я

заиндевевшая даль,

до которой я никак не могу дотянуться?

Какое слово,

спадая на землю,

лепестки произносят?

Неужели у меня не кости - а глина,

и речь моя тающий снег?

Неужто я смерти боюсь?

Или просто жаркую кровь

горячит ностальгия?