Как это было или немного физиологии
А «тужит в родах» - это как? - спросил меня муж потом.
- Эээ… Ну… Это так, как будто все твое тело - сплошная ректальная мышца и одновременно все твое тело состоит из говна. При этом такое ощущение, что говно это все 29 лет твоей жизни не выходило, а собиралось в запор.
Впрочем, не будем забегать. Как и все нормальные беременные, отсидевшие себе свищ на пузатых формуах, я была начитана и осведомлена - схватки придут нежно и постепенно, как добрая фея в комнатных тапочках. Мол, физиологический процесс, ша, без суеты. Советовалось, например, поспать. Особо заскучавшим в схватках рекомендовалось покормить мужа. Выгулять собаку. Посадить 40 розовых кустов. Сварить суп. Измазать себя благовониями и, лениво поглядывая на часы, принять спа. Хер, - сказал мне мой организм, - обойдемся без супа. Первые схватки начались у меня с интервалом в 3 минуты и длились в среднем 40 секунд. Через час интервал был уже 2 минуты - розовые кусты пришлось на время отложить и съездить в роддом.
«Оу, лук, леди уже тужит» - сообщили мне в роддоме и уложили на кровать. Но оказалось, что процесс идет вяловато и мне было предложено подождать, насладившись сидением на шаре или прослушиванием успокаивающего концерта си-бемоль-мажор. От концерта я вежливо отказалась и попросила меня пристрелить в затылок, эс сунн эс посибл, плиз. Тогда вместо си-бемоль мне предложили проколоть пузырь, сославшись, что это, возможно, ускорит процесс. Прокололи. Если описать дальнейшее ощущение нежно - то представьте, что вас подцепили пальцами за ноздри и, как перчатку, выворачивают через зад. Ребенку от таких дел, понятно, тоже не фонтан - давление падает, сердцебиение скачет.
Дают понюхать газ. Не берет.
«Не желает ли леди согласиться на процедуру кесарево» - интересуются у меня. Леди, конечно, блядь, желает - изысканно отвечаю я и ставлю крестик (каллиграфия как-то подводит) в расписке, что я понимаю, осознаю и отвечаю за последствия.
Дальше - слайды. Переодевание в больничную сорочку. Поездка в операционную. Скорей, да уколите же меня уже хоть чем-нибудь, сволочи. Сволочи оперативны. Улыбаются и машут и колют. Переодевают мужа в больничное. Ставят у изголовья. Натягивают ширмочку.
АААА! - дошел наркоз - я в раю. Ноги уехали, голова варит. Разрезают, зашивают - минут 10.
ААААА! - вот и он, двойное обвитие, легкая скрюченость, общая симпатичность, орет, ура. Выкладывают на грудь. Везут в послеоперационную. Оставляют нас втроем часа на три. Фоткаемся, присматриваемся, нос-рот мужнин, остальные части личности пока не поддаются идентификации - запухли. Переводят в обычную палату. Первые сутки - медсестры приходят с осмотром каждые 15 минут - давление, пульс, температура. Вторые сутки - встаю, полет отличный, ничего не болит, не тянет. Деталь - вместо швов - металлические скобки. Я - айронмен - ну и пофиг…. Через четыре дня швы сняли. Живот спал, талия, ура. Шуршу, вполне себе. Суп, спа и 40 розовых кустов ждут меня. Но это уже совсем другая история…
- Эээ… Ну… Это так, как будто все твое тело - сплошная ректальная мышца и одновременно все твое тело состоит из говна. При этом такое ощущение, что говно это все 29 лет твоей жизни не выходило, а собиралось в запор.
Впрочем, не будем забегать. Как и все нормальные беременные, отсидевшие себе свищ на пузатых формуах, я была начитана и осведомлена - схватки придут нежно и постепенно, как добрая фея в комнатных тапочках. Мол, физиологический процесс, ша, без суеты. Советовалось, например, поспать. Особо заскучавшим в схватках рекомендовалось покормить мужа. Выгулять собаку. Посадить 40 розовых кустов. Сварить суп. Измазать себя благовониями и, лениво поглядывая на часы, принять спа. Хер, - сказал мне мой организм, - обойдемся без супа. Первые схватки начались у меня с интервалом в 3 минуты и длились в среднем 40 секунд. Через час интервал был уже 2 минуты - розовые кусты пришлось на время отложить и съездить в роддом.
«Оу, лук, леди уже тужит» - сообщили мне в роддоме и уложили на кровать. Но оказалось, что процесс идет вяловато и мне было предложено подождать, насладившись сидением на шаре или прослушиванием успокаивающего концерта си-бемоль-мажор. От концерта я вежливо отказалась и попросила меня пристрелить в затылок, эс сунн эс посибл, плиз. Тогда вместо си-бемоль мне предложили проколоть пузырь, сославшись, что это, возможно, ускорит процесс. Прокололи. Если описать дальнейшее ощущение нежно - то представьте, что вас подцепили пальцами за ноздри и, как перчатку, выворачивают через зад. Ребенку от таких дел, понятно, тоже не фонтан - давление падает, сердцебиение скачет.
Дают понюхать газ. Не берет.
«Не желает ли леди согласиться на процедуру кесарево» - интересуются у меня. Леди, конечно, блядь, желает - изысканно отвечаю я и ставлю крестик (каллиграфия как-то подводит) в расписке, что я понимаю, осознаю и отвечаю за последствия.
Дальше - слайды. Переодевание в больничную сорочку. Поездка в операционную. Скорей, да уколите же меня уже хоть чем-нибудь, сволочи. Сволочи оперативны. Улыбаются и машут и колют. Переодевают мужа в больничное. Ставят у изголовья. Натягивают ширмочку.
АААА! - дошел наркоз - я в раю. Ноги уехали, голова варит. Разрезают, зашивают - минут 10.
ААААА! - вот и он, двойное обвитие, легкая скрюченость, общая симпатичность, орет, ура. Выкладывают на грудь. Везут в послеоперационную. Оставляют нас втроем часа на три. Фоткаемся, присматриваемся, нос-рот мужнин, остальные части личности пока не поддаются идентификации - запухли. Переводят в обычную палату. Первые сутки - медсестры приходят с осмотром каждые 15 минут - давление, пульс, температура. Вторые сутки - встаю, полет отличный, ничего не болит, не тянет. Деталь - вместо швов - металлические скобки. Я - айронмен - ну и пофиг…. Через четыре дня швы сняли. Живот спал, талия, ура. Шуршу, вполне себе. Суп, спа и 40 розовых кустов ждут меня. Но это уже совсем другая история…