Неплюшевый Мишка
0 1 1 2 3 5 8 13 21 34 55 89 144 ...
Знакомо ли вам чувство щенячьего восторга от того лишь, что у вас есть… друг?
Этой ночью мне опять не спалось, думалось о переезде и об отъезде насовсем, чувствовалась усталость от погрузки вещей…Но больше всего дум было о друге. Не то чтобы мне было одиноко намедни со своим холостяцким скарбом; помочь приходили: то диван перенести, то кровать вынести. Но вот в мелочах приходилось рассчитывать только на себя.
И вот звонит он ввечеру и так протяжно-игриво:
- Лё-ё-ёш, я у тебя только до девяти вечера. Нормально?
- Да, - буркаю в ответ, - стол мне поможешь разобрать с компьютером.
Вот он приходит, я ругаюсь, что протопал через всю квартиру без тапочек: наследили ведь, пока вчера вещи носили. А он сгреб меня в охапку и все тут! - говорит, что есть хочет.
- Пойду, - говорит, - погрею. Микроволновку не погрузил еще?
Идет и греет свои слоеные булки в целлофане, а потом запивает их приторно-сладким молоком с шоколадом. Пробует мой какао, морщит нос:
- На воде?! Несладкий!
(А я не люблю его сладкое молоко!)
Потом терпеливо выносит миллион продуктовых пакетов с мусором, хлопает дверьми подъезда с риском быть отчитанным соседом с первого этажа, скачет по лестницам и бегает раздетым до мусорных баков. Крестовую отвертку называет «плюсом», а прямую - «минусом», сидит на полу, кряхтит, сопит и… разбирает мой письменный стол. А я стою в дверном проеме, опершись спиной на косяк и блаженствую: у меня все упаковано, а мой друг мне стол разбирает…
(И вот лежу я, стало быть, ночью, смотрю в потолок, а напротив кровати - фото с другом детства, где мы в третьем классе в обнимку, а вот на другой - мой выпускной класс. И понимаю, что даже в детстве, когда просыпался и без завтрака бежал в соседний двор к единственному другу, испытывал какие-то другие чувства, нежели сейчас.)
Мы идем с ним по холоду, оба одетые по-осеннему, и архитектурные стили обсуждаем взахлеб:
- Я, - говорит, - недавно такое здание увидел, что сразу тебя вспомнил!..
(Вот ведь как! - смеюсь я…)
Потом он лезет на непромерзшую землю теплотрассы и говорит, что это вот его следы, и идет по ним второй раз…
А я понимаю, что простых дружеских объятий как-то совсем-совсем мало, чтобы быть ему благодарным, но больше ничего придумать не могу. Может, во всадников поиграть… поколотить его и в снегу извалять… или протаранить его с разбегу головой?.. Или пойти с ним в поход или на рыбалку и считать звезды и молчать?..
И нет в нем никакой искусственности, деланности, городской вальяжности и пижонства. Нет экивоков, недомолвок, полутонов, хитроумных полумер и коварства. Он просто звонит из-под входной двери и спрашивает, дома ли я, чтобы мимоходом заглянуть на двадцать минут. И не требует особой обходительности и приглашений!
Когда же я не в духе, то грустит и пишет смс о своей преданности или просто присылает многоточие. Звонит спросить совета, а потом говорит «спасибо», хотя сам решил все свои вопросы.
Не придумывает, не додумывает - не живет домыслами, в общем, а просто приходит, садится рядом и, обняв, спрашивает что да как… Просто плачет на плече, когда подступает, просто кладет на лопатки, потому что хочется побороться и некуда энергию деть. Мчится с новыми открытиями, выводами и наблюдениями и восторженно не успевает за собственными мыслями…
Забывает снять шапку в квартире, носит расхлябанные кеды, прокуренную и пахнущую юностью куртку на оливковом подкладе, зауженные джинсы… Меряется со мной квардрицепсами и показывает, как умеет сплевывать кровью, а потом лежа показывает на свет кровоточивую десну…
Светясь от удовольствия говорит с моей мамой по мобильному, а потом стесняется написать ей сообщение в Контакте.
Общается с мутными личностями, носит футболку с надписью П.Т.В.П. и специально не моет голову, чтобы быть вихрастым…
Пропадает надолго, потому что влюблен, разочарован жизнью или «устал от рода людского», одиноко сидит в библиотеке и пишет оттуда смс-ки, случайно собирает вокруг себя слушателей, потому что решил кому-то рассказать про Курта Кобейна.
Носит в рюкзаке стихи Никонова и разные мои книги. Сочиняет сам, а потом говорит, что это стихи друга.
Цитирует «Горе от ума», мечтает перечитать «Герой нашего времени» и отстраняется от толпы по примеру Евгения Онегина.
Боится меня разбудить раньше обеденного времени и зачем-то зовет Тайлером…
Знакомо ли вам чувство щенячьего восторга от того лишь, что у вас есть… друг?
Этой ночью мне опять не спалось, думалось о переезде и об отъезде насовсем, чувствовалась усталость от погрузки вещей…Но больше всего дум было о друге. Не то чтобы мне было одиноко намедни со своим холостяцким скарбом; помочь приходили: то диван перенести, то кровать вынести. Но вот в мелочах приходилось рассчитывать только на себя.
И вот звонит он ввечеру и так протяжно-игриво:
- Лё-ё-ёш, я у тебя только до девяти вечера. Нормально?
- Да, - буркаю в ответ, - стол мне поможешь разобрать с компьютером.
Вот он приходит, я ругаюсь, что протопал через всю квартиру без тапочек: наследили ведь, пока вчера вещи носили. А он сгреб меня в охапку и все тут! - говорит, что есть хочет.
- Пойду, - говорит, - погрею. Микроволновку не погрузил еще?
Идет и греет свои слоеные булки в целлофане, а потом запивает их приторно-сладким молоком с шоколадом. Пробует мой какао, морщит нос:
- На воде?! Несладкий!
(А я не люблю его сладкое молоко!)
Потом терпеливо выносит миллион продуктовых пакетов с мусором, хлопает дверьми подъезда с риском быть отчитанным соседом с первого этажа, скачет по лестницам и бегает раздетым до мусорных баков. Крестовую отвертку называет «плюсом», а прямую - «минусом», сидит на полу, кряхтит, сопит и… разбирает мой письменный стол. А я стою в дверном проеме, опершись спиной на косяк и блаженствую: у меня все упаковано, а мой друг мне стол разбирает…
(И вот лежу я, стало быть, ночью, смотрю в потолок, а напротив кровати - фото с другом детства, где мы в третьем классе в обнимку, а вот на другой - мой выпускной класс. И понимаю, что даже в детстве, когда просыпался и без завтрака бежал в соседний двор к единственному другу, испытывал какие-то другие чувства, нежели сейчас.)
Мы идем с ним по холоду, оба одетые по-осеннему, и архитектурные стили обсуждаем взахлеб:
- Я, - говорит, - недавно такое здание увидел, что сразу тебя вспомнил!..
(Вот ведь как! - смеюсь я…)
Потом он лезет на непромерзшую землю теплотрассы и говорит, что это вот его следы, и идет по ним второй раз…
А я понимаю, что простых дружеских объятий как-то совсем-совсем мало, чтобы быть ему благодарным, но больше ничего придумать не могу. Может, во всадников поиграть… поколотить его и в снегу извалять… или протаранить его с разбегу головой?.. Или пойти с ним в поход или на рыбалку и считать звезды и молчать?..
И нет в нем никакой искусственности, деланности, городской вальяжности и пижонства. Нет экивоков, недомолвок, полутонов, хитроумных полумер и коварства. Он просто звонит из-под входной двери и спрашивает, дома ли я, чтобы мимоходом заглянуть на двадцать минут. И не требует особой обходительности и приглашений!
Когда же я не в духе, то грустит и пишет смс о своей преданности или просто присылает многоточие. Звонит спросить совета, а потом говорит «спасибо», хотя сам решил все свои вопросы.
Не придумывает, не додумывает - не живет домыслами, в общем, а просто приходит, садится рядом и, обняв, спрашивает что да как… Просто плачет на плече, когда подступает, просто кладет на лопатки, потому что хочется побороться и некуда энергию деть. Мчится с новыми открытиями, выводами и наблюдениями и восторженно не успевает за собственными мыслями…
Забывает снять шапку в квартире, носит расхлябанные кеды, прокуренную и пахнущую юностью куртку на оливковом подкладе, зауженные джинсы… Меряется со мной квардрицепсами и показывает, как умеет сплевывать кровью, а потом лежа показывает на свет кровоточивую десну…
Светясь от удовольствия говорит с моей мамой по мобильному, а потом стесняется написать ей сообщение в Контакте.
Общается с мутными личностями, носит футболку с надписью П.Т.В.П. и специально не моет голову, чтобы быть вихрастым…
Пропадает надолго, потому что влюблен, разочарован жизнью или «устал от рода людского», одиноко сидит в библиотеке и пишет оттуда смс-ки, случайно собирает вокруг себя слушателей, потому что решил кому-то рассказать про Курта Кобейна.
Носит в рюкзаке стихи Никонова и разные мои книги. Сочиняет сам, а потом говорит, что это стихи друга.
Цитирует «Горе от ума», мечтает перечитать «Герой нашего времени» и отстраняется от толпы по примеру Евгения Онегина.
Боится меня разбудить раньше обеденного времени и зачем-то зовет Тайлером…
Click to view