Диалектический этюд о нежности.
""Вечер одного августа (графомания формы)""
День двигался к вечеру. Солнце делило стены на алое с серым, пыльцою летела пыль, кружилась несмело, и что-то неслышно пело, как контрабанда сказки в земную быль. Осеннего леса на полстены картина тихо грустила, струилась аллеей вдаль, и что-то наверное в ней непростое было, что мир делило от августа на февраль, что жизнь делило на нежно и на печально, на увяданье дней и касанье рук, на то дыханье, и то, другое дыханье, - как радость среди печали среди разлук...
День двигался к вечеру. Осень в окно вздыхала, листва опадала, алела как облака. Мир очень устал, в нём чего-то будто не стало, и он весь согрелся, съёжился и опал... условных делений на алое с гдето-серым как будто казалось мало, казалось зря, и осень всей листью настойчиво намекала - нет серого, алого, нет и не существовало, есть только увядание и заря. Есть только два дыханья и два движенья, и их сплетенья пульсируют по стволу, их светотенья вплетаются от рожденья - в жизни людей, во встречи больших разлук....
День двигался к вечеру. Шепотом по бумаге, капелькой воска вниз по стволу свечи, капелькой по щеке непрощенной влаги, кончиком шпаги, копьём языка - молчи. Выслушай душу - слышишь, как вечереет? слышишь, как дышат листья, дрожа в ветрах? Зябко повеет - и вот уже алый реет, парус кленовый как огонёк костра. он ли не знает последней своей Ассоли, имя которой - осень, сыра земля?... выслушай ветер - он тоже не просто воет, ветру тоскливо по лету, по тополям. ветру тоскливо, а что же ему поделать? нету тепла у ветра, нет пальцев улыбок рук... вот и дрожит он озябшим ненастным телом, воет предвестником горечей и разлук....
День двигался к вечеру. Нечего было делать. Не о чём строки слагать, и никак сказать. Нежно закатное тёплое так несмело вниз по стене по спинке и на кровать, серое наступало и отступало, пыль то мелькала пудрой нездешних фей, то вдоль путей дыхательных попадала, чем-то першила, на что-то там намекала, а выдыхая струилась и вновь сверкала, кашлялась, нежилась, вобщем и фиг бы с ней. Осень сливалась всем годом, всем своим телом, нежно лизала мартом февральский луг, вдоль по суровым сугробам нежинкой алой, радостью встреч в сумрак горечи всех разлук....
День двигался к вечеру. В этих сумерках лета таяла нежность сплетенья любимых рук.......
07.12.2010
День двигался к вечеру. Солнце делило стены на алое с серым, пыльцою летела пыль, кружилась несмело, и что-то неслышно пело, как контрабанда сказки в земную быль. Осеннего леса на полстены картина тихо грустила, струилась аллеей вдаль, и что-то наверное в ней непростое было, что мир делило от августа на февраль, что жизнь делило на нежно и на печально, на увяданье дней и касанье рук, на то дыханье, и то, другое дыханье, - как радость среди печали среди разлук...
День двигался к вечеру. Осень в окно вздыхала, листва опадала, алела как облака. Мир очень устал, в нём чего-то будто не стало, и он весь согрелся, съёжился и опал... условных делений на алое с гдето-серым как будто казалось мало, казалось зря, и осень всей листью настойчиво намекала - нет серого, алого, нет и не существовало, есть только увядание и заря. Есть только два дыханья и два движенья, и их сплетенья пульсируют по стволу, их светотенья вплетаются от рожденья - в жизни людей, во встречи больших разлук....
День двигался к вечеру. Шепотом по бумаге, капелькой воска вниз по стволу свечи, капелькой по щеке непрощенной влаги, кончиком шпаги, копьём языка - молчи. Выслушай душу - слышишь, как вечереет? слышишь, как дышат листья, дрожа в ветрах? Зябко повеет - и вот уже алый реет, парус кленовый как огонёк костра. он ли не знает последней своей Ассоли, имя которой - осень, сыра земля?... выслушай ветер - он тоже не просто воет, ветру тоскливо по лету, по тополям. ветру тоскливо, а что же ему поделать? нету тепла у ветра, нет пальцев улыбок рук... вот и дрожит он озябшим ненастным телом, воет предвестником горечей и разлук....
День двигался к вечеру. Нечего было делать. Не о чём строки слагать, и никак сказать. Нежно закатное тёплое так несмело вниз по стене по спинке и на кровать, серое наступало и отступало, пыль то мелькала пудрой нездешних фей, то вдоль путей дыхательных попадала, чем-то першила, на что-то там намекала, а выдыхая струилась и вновь сверкала, кашлялась, нежилась, вобщем и фиг бы с ней. Осень сливалась всем годом, всем своим телом, нежно лизала мартом февральский луг, вдоль по суровым сугробам нежинкой алой, радостью встреч в сумрак горечи всех разлук....
День двигался к вечеру. В этих сумерках лета таяла нежность сплетенья любимых рук.......
07.12.2010