Дыбры.
Вчера вечером (точнее, сегодня ночью) хотел написать, что пить шейк это ЗлоЪ, и что зря я типа это зделал.
А сегодня утром я уже так не думаю... :)
Но блинчики с творогом полюбому рулят! И тушёнка, кстати, тоже...
Ах, да! Снежок, иней и морозец это Самое Главное Супер во всей вчерашней ночИ...
PS. Всякий раз, когда в переходе метро кто-то играет что-нибудь лирическое - на скрипке ли, на трубе ли, на чём-нибудь ли ещё, мне почемуто сразу вспоминается вот Это...
Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.
Что касается меня, то я опять гляжу на вас,
А вы глядите на него, а он глядит в пространство.
Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте. Я бы к вам приник!
Но вы, наверно, тот родник, который не спасает.
А музыкант играет вальс. И он не видит ничего.
Он стоит к стволу березовому прислонясь плечами.
И березовые ветки вместо пальцев у него,
А глаза его березовые строги и печальны.
А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю. Звуки вальса льются...
И его худые ноги как будто корни той сосны -
Они в земле переплетаются, никак не расплетутся.
Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он - не сгорает...
Ну давайте успокоимся! Разойдемся по домам!..
Но вы глядите на него... А музыкант играет...
Булат Окуджава, 1961 г.
А сегодня утром я уже так не думаю... :)
Но блинчики с творогом полюбому рулят! И тушёнка, кстати, тоже...
Ах, да! Снежок, иней и морозец это Самое Главное Супер во всей вчерашней ночИ...
PS. Всякий раз, когда в переходе метро кто-то играет что-нибудь лирическое - на скрипке ли, на трубе ли, на чём-нибудь ли ещё, мне почемуто сразу вспоминается вот Это...
Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.
Что касается меня, то я опять гляжу на вас,
А вы глядите на него, а он глядит в пространство.
Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте. Я бы к вам приник!
Но вы, наверно, тот родник, который не спасает.
А музыкант играет вальс. И он не видит ничего.
Он стоит к стволу березовому прислонясь плечами.
И березовые ветки вместо пальцев у него,
А глаза его березовые строги и печальны.
А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю. Звуки вальса льются...
И его худые ноги как будто корни той сосны -
Они в земле переплетаются, никак не расплетутся.
Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он - не сгорает...
Ну давайте успокоимся! Разойдемся по домам!..
Но вы глядите на него... А музыкант играет...
Булат Окуджава, 1961 г.