(no subject)

[commoragh]

Нашел на бэкапе от старого винта чудесный стишок, мой внутренний Тсой ликует.

Маца, маца, кругом маца.
И стены из мацы, и крыши.
Ночной зефир мацою дышит,
Поэт на ней сонеты пишет,
Алкаш хрустит, хлебнув винца.

В музеях из мацы портреты,
В лотках газеты из мацы,
Чеканят из мацы монеты,
С мацою из мацы пакеты
Несут гонцы во все концы.

На крыльях из мацы пилоты
Штурмуют тучи из мацы.
В волнах мацовых кашалоты,
В мацовых зарослях еноты,
В футболках из мацы юнцы.

Се год Мацы, а не Овцы.
Внемлите, нации отцы,
Вселите веру и надежду!
Склонив главу, смыкаю вежды,
Но нет спасенья от мацы.

Марк Галесник