Вечерним утром
Бывают такие дни, когда всё идёт как надо. В такие дни, ты просыпаешься бодрым и готовым ко всему, в пол движения накидываешь все 6 необходимых слоёв одежды и, пока кипятится чайник, в голове прорабатываешь план на ближайшие часы. Ты уверен, мозг работает как профессиональный органайзер со словарём синонимов, инженерным калькулятором и сборником избранных сочинений Грэхама Грина. В такой день, ты способен уничтожить кого угодно словесно, решить любую задачу и даже выслушать пачку ебанутых историй от соседки-бабки, воняющей смесью трупной гнили и конской блевотины.
В один из таких дней я вышел на улицу. Мне нужно было приобрести пару маек, дезодорант и несколько коробок 30мм дюбелей в подарок другу на день рождения. Прекрасный морозный день, снег хрустит под подошвой моих запачканных дорожной пылью сапог. Мой, работающий на пределе мозг, быстрее ГуглМапс, выдал мне необходимый маршрут, проходивший по неблагополучным районам, забитым всевозможными видами детей и жирных мамаш. Моя ненависть к этим слоям населения к этому дню укрепилась так сильно, что я принял моментальное решение. Резко и по-солдатски развернувшись я быстро вернулся домой, нащупал под кроватью бейсбольную биту, подаренную мне лет 6 назад друзьями на новоселье и всё так же стремительно вылетел из дома. Я нёсся из переулка в переулок, готовый ко всему. Эти мамаши, ничтожная масса. У всех них была одинаково бесполезная жизнь, поступили в убогий местный университет, хорошо учились, вызубривая, и повторяя про себя трижды, каждое слово профессоров, но при этом не имея ни одной извилины в своём, иссохшем от телевидения и плохой музыки, мозге. Сразу после университета, или ещё в нём, залетали и выходили замуж, не по любви, а просто потому что модно. Потому что родители просят внучат, потому что все, такие же глупые и ограниченные, подружки, уже давно пузаты и, охамев, торгуют чурчхеллой на рынке.
Глубоко задумавшись, я не заметил как оказался на земле с металлическим привкусом крови во рту. Почему я здесь? Это чья-то месть, за мои, ещё даже не приведённые в жизнь, планы? Чья-то вендетта против моего прекрасного дня? Пока мой раскалённый мозг пытался обработать всю эту информацию, со стороны прилетел ещё один мощный удар. Сквозь кашель, и обильно текущую из моего рта слюну перемешанную с кровью, мне удалось подняться на колени, опираясь на биту. Передо мной стоял обычный юноша, лет 14, светловолосый, миловидный, но с каким-то диким азартом в глазах.
- Ты мелки... - начал было я, но неизвестно откуда прилетел ещё один удар. При чём прилетел спереди, так что я отлетел на несколько метров назад.
- Время утренний переклички, Саймон, - было единственным, что он сказал, после чего удары посыпались с новой силой, один за другим, я успевал только кричать, и то, ровно до того момента, пока мне не перебили горло. В глазах давно потемнело и я даже не представлял сколько их и чем они вооружены.
- Хочешь желе, Саймон?
В один из таких дней я вышел на улицу. Мне нужно было приобрести пару маек, дезодорант и несколько коробок 30мм дюбелей в подарок другу на день рождения. Прекрасный морозный день, снег хрустит под подошвой моих запачканных дорожной пылью сапог. Мой, работающий на пределе мозг, быстрее ГуглМапс, выдал мне необходимый маршрут, проходивший по неблагополучным районам, забитым всевозможными видами детей и жирных мамаш. Моя ненависть к этим слоям населения к этому дню укрепилась так сильно, что я принял моментальное решение. Резко и по-солдатски развернувшись я быстро вернулся домой, нащупал под кроватью бейсбольную биту, подаренную мне лет 6 назад друзьями на новоселье и всё так же стремительно вылетел из дома. Я нёсся из переулка в переулок, готовый ко всему. Эти мамаши, ничтожная масса. У всех них была одинаково бесполезная жизнь, поступили в убогий местный университет, хорошо учились, вызубривая, и повторяя про себя трижды, каждое слово профессоров, но при этом не имея ни одной извилины в своём, иссохшем от телевидения и плохой музыки, мозге. Сразу после университета, или ещё в нём, залетали и выходили замуж, не по любви, а просто потому что модно. Потому что родители просят внучат, потому что все, такие же глупые и ограниченные, подружки, уже давно пузаты и, охамев, торгуют чурчхеллой на рынке.
Глубоко задумавшись, я не заметил как оказался на земле с металлическим привкусом крови во рту. Почему я здесь? Это чья-то месть, за мои, ещё даже не приведённые в жизнь, планы? Чья-то вендетта против моего прекрасного дня? Пока мой раскалённый мозг пытался обработать всю эту информацию, со стороны прилетел ещё один мощный удар. Сквозь кашель, и обильно текущую из моего рта слюну перемешанную с кровью, мне удалось подняться на колени, опираясь на биту. Передо мной стоял обычный юноша, лет 14, светловолосый, миловидный, но с каким-то диким азартом в глазах.
- Ты мелки... - начал было я, но неизвестно откуда прилетел ещё один удар. При чём прилетел спереди, так что я отлетел на несколько метров назад.
- Время утренний переклички, Саймон, - было единственным, что он сказал, после чего удары посыпались с новой силой, один за другим, я успевал только кричать, и то, ровно до того момента, пока мне не перебили горло. В глазах давно потемнело и я даже не представлял сколько их и чем они вооружены.
- Хочешь желе, Саймон?