А учили меня летать те, кто к камням прикован цепями, а учили меня любить с провалившимися носами.
бывает так: живешь себе, живешь обычной жизнью-и образование как у всех-не из последних,и семья имеется-дочка с сыночком,хобби в наличии,уже и внучата подрастают,и бах-вдруг становишься САТАНИСТОМ,из-за чьей музыки гибнет двести почти живых душ...внезапненько так,по мнению православнутых(не православных) соотечественников...на все злобствующие крики нашлось и здравое мнение.цитата(пишет Татьяна Соломатина-автор романа "Община св.Георгия"):
"Вот бы мне такие руки, руки как у великана, я б сложил их на своих коленях, сам сидел бы тихо, тише вздоха, тише камня..."
Много тут, в нашей социосфере, волн чуши накатило. И про посещение концертов в пост. И про "сатанинскую природу" "Пикника". Теперь вот ещё один подвид зелёного фрака (не то не дай бог с официантами перепутают): "ах, слушать надо Моцарта и Вагнера, я с "Кольцом нибелунга" ложуся, я с "Кольцом нибелунга" встаю! Пока "Гибель богов" не прослушаю - из дому ни ногой! А это ж пять часов кряду! И это только "Гибель богов"! На круг-то пятнадцать часов! Фрак уже патиной покрылся!"
"Скорбит душа..." - с интонацией Шаляпина-Годунова скажу я вам. Вы же знаете, да? Партитурами Мусоргского так и сыпете, треугольник будет выпит!.. Под моцартовские вариации C-dur утреннюю зарядку делаете. Alla breve - ритм ваших сердец.
А мы однажды курили с анестезиологом в подвале после очень травмирующей ситуации под названием "материнская смерть". Курили молча. С нами рыдала некурящая молоденькая санитарка, от ужаса пережитого никчемные слова из неё сыпались горохом. И анестезиолог пропел негромко:
- Вот бы мне такие рукиии... руки как у великана, я б сложил их на своих коленях... сам сидел бы тихо... тише вздоха, тише камня.
Под "Пикник" я проехала тысячи километров дорог.
"Мой телефон ноль-ноль-ноль..."
Вам когда охота белым пальто взмахнуть эдак чтобы зелёный фрак миру явился, так вы прежде найдите песню Варлаама из "Бориса Годунова" Мусоргского, непременно в исполнении Шаляпина, и репетируйте до упаду. И пока так же не исполните - так сидите тише вздоха, тише камня.
Нет "поколений "Пикника" и "поколений Моцарта". Есть люди и нелюди в любом поколении. А в ком интеллигентский страх вопиет, не могущий вылиться в Варлаамов крик-вопль-юродство- очищение-торжество, так тем напомню ещё одного из Ленинградского рок-клуба:
"Что будут стоить тысячи слов, когда важна будет крепость руки?"
Так что пиздуйте в спортзал, и там ебошьте хоть под ретро-FM, хоть под "Дубинушку". Чтобы вот такие руки. Которыми можно разбить, подтянуться, вытащить человека любого поколения. Особенно поколения, не успевшего вырасти ни на какой музыке. Вовсе не из-за поста или "Пикника".
Так что пляшите песнь Варлаама Мусоргского, а потом, упав, слушайте Великана "Пикника". Голыми, в одиночестве. Перед зеркалом. Такая вам телесная арт-терапия. На некоторое время облегчает симптомы хронического коллективного персистирующего страха. Индивидуальный взгляд на себя голого в зеркало ещё и очень смешит. То есть протрезвляет. Избавляет от желания писать о поколениях, делать обобщения космических масштабов космической же глупости.
p.s ну и парочку видео,для наглядности,что ж за сатанисты такие забористые)))
Показать список поделившихся
"Вот бы мне такие руки, руки как у великана, я б сложил их на своих коленях, сам сидел бы тихо, тише вздоха, тише камня..."
Много тут, в нашей социосфере, волн чуши накатило. И про посещение концертов в пост. И про "сатанинскую природу" "Пикника". Теперь вот ещё один подвид зелёного фрака (не то не дай бог с официантами перепутают): "ах, слушать надо Моцарта и Вагнера, я с "Кольцом нибелунга" ложуся, я с "Кольцом нибелунга" встаю! Пока "Гибель богов" не прослушаю - из дому ни ногой! А это ж пять часов кряду! И это только "Гибель богов"! На круг-то пятнадцать часов! Фрак уже патиной покрылся!"
"Скорбит душа..." - с интонацией Шаляпина-Годунова скажу я вам. Вы же знаете, да? Партитурами Мусоргского так и сыпете, треугольник будет выпит!.. Под моцартовские вариации C-dur утреннюю зарядку делаете. Alla breve - ритм ваших сердец.
А мы однажды курили с анестезиологом в подвале после очень травмирующей ситуации под названием "материнская смерть". Курили молча. С нами рыдала некурящая молоденькая санитарка, от ужаса пережитого никчемные слова из неё сыпались горохом. И анестезиолог пропел негромко:
- Вот бы мне такие рукиии... руки как у великана, я б сложил их на своих коленях... сам сидел бы тихо... тише вздоха, тише камня.
Под "Пикник" я проехала тысячи километров дорог.
"Мой телефон ноль-ноль-ноль..."
Вам когда охота белым пальто взмахнуть эдак чтобы зелёный фрак миру явился, так вы прежде найдите песню Варлаама из "Бориса Годунова" Мусоргского, непременно в исполнении Шаляпина, и репетируйте до упаду. И пока так же не исполните - так сидите тише вздоха, тише камня.
Нет "поколений "Пикника" и "поколений Моцарта". Есть люди и нелюди в любом поколении. А в ком интеллигентский страх вопиет, не могущий вылиться в Варлаамов крик-вопль-юродство- очищение-торжество, так тем напомню ещё одного из Ленинградского рок-клуба:
"Что будут стоить тысячи слов, когда важна будет крепость руки?"
Так что пиздуйте в спортзал, и там ебошьте хоть под ретро-FM, хоть под "Дубинушку". Чтобы вот такие руки. Которыми можно разбить, подтянуться, вытащить человека любого поколения. Особенно поколения, не успевшего вырасти ни на какой музыке. Вовсе не из-за поста или "Пикника".
Так что пляшите песнь Варлаама Мусоргского, а потом, упав, слушайте Великана "Пикника". Голыми, в одиночестве. Перед зеркалом. Такая вам телесная арт-терапия. На некоторое время облегчает симптомы хронического коллективного персистирующего страха. Индивидуальный взгляд на себя голого в зеркало ещё и очень смешит. То есть протрезвляет. Избавляет от желания писать о поколениях, делать обобщения космических масштабов космической же глупости.
p.s ну и парочку видео,для наглядности,что ж за сатанисты такие забористые)))
Click to viewПоказать список поделившихся