зима, весна, лето, осень... и снова зима.
Зима. Я слышу детский смех с ледяных горок. Слышу рождественские песни в открытках из других стран. Бой курантов в Новый год. Шепот людей, загадывающих себе желания. И даже снег, падающий огромными хлопьями в свете фонаря, я тоже слышу. Слышу как он обволакивает каждую ноту новогодней песни, каждый звук праздничной суматохи. А потом, когда от празников ничего не остается, только подарки распиханные по полкам, передаренные родным и, все-таки, немного полученного чего-то дорогого, чего-то нужного, даже тогда снег продолжает падать, принося ту же тишину. Ее я слышу.
Весна. Снег становится ручьями, искрящимися под первыми теплыми лучами. Люди, потихоньку просыпаясь от зимней спячки, учатся снова радоваться друг другу. Они улыбаются солнцу и первым листьям, теплому ветру и своим мыслям. Они оттаивают, и я это вижу.
Лето. Утренняя роса холодит босые ноги. По земле бегают муравьи, совершенно незамечая меня, они снуют по своим муравьиным делам между пальцев. Щекотно. Солнце все сильнее греет плечи и усыпляет мысли своими теплыми ладонями. Я чувствую лето руками, перебирающими горячий песок на берегу.
Осень. Она пахнет палой листвой и сырой корой. Даже осенний дождь, укутывая прохожих поглубже в шарфы и капюшоны, пахнет. Пахнут несобранные яблоки, лежащие в увядающей траве. В каждой щелочке осени я чувствую сладкий запах забвения.
фото - Mark Tucker
Весна. Снег становится ручьями, искрящимися под первыми теплыми лучами. Люди, потихоньку просыпаясь от зимней спячки, учатся снова радоваться друг другу. Они улыбаются солнцу и первым листьям, теплому ветру и своим мыслям. Они оттаивают, и я это вижу.
Лето. Утренняя роса холодит босые ноги. По земле бегают муравьи, совершенно незамечая меня, они снуют по своим муравьиным делам между пальцев. Щекотно. Солнце все сильнее греет плечи и усыпляет мысли своими теплыми ладонями. Я чувствую лето руками, перебирающими горячий песок на берегу.
Осень. Она пахнет палой листвой и сырой корой. Даже осенний дождь, укутывая прохожих поглубже в шарфы и капюшоны, пахнет. Пахнут несобранные яблоки, лежащие в увядающей траве. В каждой щелочке осени я чувствую сладкий запах забвения.
фото - Mark Tucker