© Эрих Мария Ремарк «Триумфальная арка»
Мы не умираем.
Умирает время.
Проклятое время.
Оно умирает непрерывно.
А мы живем.
Мы неизменно живем. К
огда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь - осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, - и это очень много.
Мы выгадываем дни, и теряем годы.
Но кому какое дело, кого это тревожит?
Мгновение радости - вот жизнь.
Лишь оно ближе всего к вечности.
Умирает время.
Проклятое время.
Оно умирает непрерывно.
А мы живем.
Мы неизменно живем. К
огда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь - осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, - и это очень много.
Мы выгадываем дни, и теряем годы.
Но кому какое дело, кого это тревожит?
Мгновение радости - вот жизнь.
Лишь оно ближе всего к вечности.